En caso de que hubiese sido esta última la causa mortal
se me antoja como el suicidio más heroico de la historia
porque hay que tener valor para reunir tanta cobardía
y tanta fuerza de voluntad para asfixiar a tu propio cerebro

Ahora que me he declarado apátrida por vocación,
echo de menos las tostadas con aceite de oliva y sal,
y de un tiempo a esta parte me enciendo los cigarros con cerillas

Habiéndome abandonado al hedonismo de la indiferencia
transito distraido por estas aceras que ya no sueñan con baldosas
y si me atracan a punta de pistola, sonrio y doy los buenos días,
cuan acérrimo cliente de un plan de pensiones haciendo cola en la sucursal

Y abandonando la busqueda de la felicidad por no desgastarme,
confieso que a ratos fuí un poco más feliz de lo que nunca sería

A menudo,
nuestra amistad radica
en no comernos las pollas.

En no necesitarlo.

Eso lo hace más auténtica
y menos dependiente que ninguna.

Aun así,
ahora que languidece el presente
echo de menos más que nunca a esos cabrones.

Enfrentados con el mundo,
con esa cara de pocos amigos
que tienen los perros viejos andaluces.

Escrutando en el fracaso,
un atisbo de victoria original.
En la afrenta común de siempre
de sobrevivirle a la vida con descaro.
En el anhelo de driblar al destino
con un gesto de calidad en el último minuto..

Por eso cuando me despedí de ellos les dije:
"sobran las palabras".

Y me fui.

Pero tambien por eso hoy echo en falta
esos abrazos que me convierten en un tipo duro.

Y el volver a burlarnos juntos
del orden azaroso de las cosas,
y hasta de la más impávida tristeza,
entre borrachera y borrachera.

Hasta aquí hemos llegado, eso es indudable. Lo que venga desde ahora son tan solo vacilaciones. Un par de poemas de mierda. Un juego de azar sin instrucciones. Y hoy tan solo la insuficiencia expresiva de la que adolezco podrá ponerle fronteras a este harakiri de bolígrafo bic de punta fina. Tan solo la complicidad de esta botella de vino y esta mesa de madera sin pulir saben de lo que hablo. O intuyen cuanto callo. Tanta incertidumbre. Quien pudiera sodomizar tanta nausea de un plumazo y prenderle fuego a la primavera.

Con toda esa ignorancia regodeándose por las calles estamos perdidos. Todo ese saber estar rindiendo pleitesía a la moralidad barata. Romeo era un convicto y Julieta era una puta, alguien se encargo de venderlo como una historia de amor. This is the end, my friend y aquí estamos. Bienvenido a la eclosión del Marketing agresivo. Al final todos estaremos muertos. Tan solo quedará la memoria. La memoria, ese perro estupido de Ray, al que cuando le tiras un palo te trae cualquier otra cosa. Go to hell. Y a todo esto, la otra noche dirimíamos en la azotea la definición de un polvo sucio. Pero eso ahora es otra historia. Otro cuento. Maldita memoria.

A veces echó en falta su mirada atenta y el mutuo engaño de entendernos. Hablo ahora de mi perro. Echo de menos sacarlo a pasear bajo las lloviznas de abril. Por lo demás apenas me quejo. Hay demasiado niño de siete años esnifando terokal por estas calles como para quejarse. Pero eso no quita la otra noche me encontrase vencido. Demasiado vencido como para acabar de escribir esto. Esperando que alguien me tendiera un par de ases por debajo de la puerta. Y que despues se largara. Que se largara sin hacer ruido.

Nadie sabe con certeza que pasará cuando cese el blues sordo que se cuela por la ventana. Nadie sabe si volverán a cruzar el cielo esa ornada de pájaros negros. El caso es que aun seguimos vivos aunque estuviéramos equivocados. Y que quizás gracias a tanto error ahora estemos en lo cierto. Con el corazón curtido y la piel de lagarto. Aunque algo más cansados. Porque esto no es más que una batalla constante contra un ejército de espejos. Y hay que dominar el reflejo. Hacerse fuerte cada dia. Aparentarlo al menos. Enfrentarse al miedo. El caso es que hay que estar en guardia. Siempre atentos. El mejor consejo del mundo puede leerse en un tetrabrick de leche semidesnatada: “una vez abierto el envase debe mantenerse refrigerado”. Eso es lo único que nos mantendrá en pie. De lo contrario acabaremos por pudrirnos.

Es duro darse cuenta.
Respecto al pragmatismo y la coherencia digo.
Con los años te estas haciendo cada vez
más socialmente correcto.
Y eso es una mierda.
Un estercolero que apesta a buenas maneras.
Admites receloso que la autodestrucción
no parece una opción loable,
por aquello de que cumplas
con la finalidad última de sus pretensiones
y acabes dos metros bajo tierra
o en una urna barnizada sobre el televisor.

"No quedan más salidas que medirse uno mismo" te dices...
mientras te diagnosticas con aforismos siempre demasiado escuetos,
estirpando con versos los miedos que afloran en el fluir de la tinta roja.

Simétrica desproporción de esquirlas de metralla,
dentelladas serenas sobre la crin impoluta,
ensañamiento visceral a la altura del ombligo,
semillas de sésamo rodando sobre la almohada,
regueros de odio convertidos en fertilizante,
nocivo destelleo de eyaculaciones pirotécnicas,
remiendo de dudas destiladas en almíbar enmohecido,
asteriscos escuálidos en el margen izquierdo de la razón

Cualquier cosa con tal de no decir nada
ahora que se corren las horas sobre el minutero...

Aun con todo, el optimismo y la moral barata te siguen produciendo arcadas
y por eso tienes ganas de agarrar una botella y estamparla contra el suelo
aunque sea tan solo por gozar un segundo del estertor agónico de los cristales.

Pero sabes que despues acabaras por empuñar una escoba con la diestra
y barrer resignado con la cabeza gacha los restos de aquel malditismo errante
al que un dia sucumbiste desde el precipício vertiginoso de los taburetes,
sonriendo como un cabrón hedonista seguro de si mismo que juraba venganza
ante el mediocre desfile de respuestas faciles que contentaban a los cualquieras

Profiriendo amor incondicional al disfraz perpetuo de las madrugadas...

Pero hasta la desesperanza sucumbe con el tiempo
a la combustión de las verdades
y a las noches mas sinuosas tarde o temprano
acaba por corrersele el rimel por la mejilla,
descubriendose la mentira tan bien contada
de los carpe diem que agonizan en el desfiladero

Y resulta ser con la luz del sol cuando se vislumbran los horizontes,
y se desnudan las oportunidades susurrandote al oido "follame como nadie..."

Hay que joderse, te dices,
ya podías haberte dado cuenta antes...