DELIRIOS DE flaqueza

Hasta aquí hemos llegado, eso es indudable. Lo que venga desde ahora son tan solo vacilaciones. Un par de poemas de mierda. Un juego de azar sin instrucciones. Y hoy tan solo la insuficiencia expresiva de la que adolezco podrá ponerle fronteras a este harakiri de bolígrafo bic de punta fina. Tan solo la complicidad de esta botella de vino y esta mesa de madera sin pulir saben de lo que hablo. O intuyen cuanto callo. Tanta incertidumbre. Quien pudiera sodomizar tanta nausea de un plumazo y prenderle fuego a la primavera.

Con toda esa ignorancia regodeándose por las calles estamos perdidos. Todo ese saber estar rindiendo pleitesía a la moralidad barata. Romeo era un convicto y Julieta era una puta, alguien se encargo de venderlo como una historia de amor. This is the end, my friend y aquí estamos. Bienvenido a la eclosión del Marketing agresivo. Al final todos estaremos muertos. Tan solo quedará la memoria. La memoria, ese perro estupido de Ray, al que cuando le tiras un palo te trae cualquier otra cosa. Go to hell. Y a todo esto, la otra noche dirimíamos en la azotea la definición de un polvo sucio. Pero eso ahora es otra historia. Otro cuento. Maldita memoria.

A veces echó en falta su mirada atenta y el mutuo engaño de entendernos. Hablo ahora de mi perro. Echo de menos sacarlo a pasear bajo las lloviznas de abril. Por lo demás apenas me quejo. Hay demasiado niño de siete años esnifando terokal por estas calles como para quejarse. Pero eso no quita la otra noche me encontrase vencido. Demasiado vencido como para acabar de escribir esto. Esperando que alguien me tendiera un par de ases por debajo de la puerta. Y que despues se largara. Que se largara sin hacer ruido.

Nadie sabe con certeza que pasará cuando cese el blues sordo que se cuela por la ventana. Nadie sabe si volverán a cruzar el cielo esa ornada de pájaros negros. El caso es que aun seguimos vivos aunque estuviéramos equivocados. Y que quizás gracias a tanto error ahora estemos en lo cierto. Con el corazón curtido y la piel de lagarto. Aunque algo más cansados. Porque esto no es más que una batalla constante contra un ejército de espejos. Y hay que dominar el reflejo. Hacerse fuerte cada dia. Aparentarlo al menos. Enfrentarse al miedo. El caso es que hay que estar en guardia. Siempre atentos. El mejor consejo del mundo puede leerse en un tetrabrick de leche semidesnatada: “una vez abierto el envase debe mantenerse refrigerado”. Eso es lo único que nos mantendrá en pie. De lo contrario acabaremos por pudrirnos.

Es duro darse cuenta.
Respecto al pragmatismo y la coherencia digo.
Con los años te estas haciendo cada vez
más socialmente correcto.
Y eso es una mierda.
Un estercolero que apesta a buenas maneras.
Admites receloso que la autodestrucción
no parece una opción loable,
por aquello de que cumplas
con la finalidad última de sus pretensiones
y acabes dos metros bajo tierra
o en una urna barnizada sobre el televisor.

"No quedan más salidas que medirse uno mismo" te dices...
mientras te diagnosticas con aforismos siempre demasiado escuetos,
estirpando con versos los miedos que afloran en el fluir de la tinta roja.

Simétrica desproporción de esquirlas de metralla,
dentelladas serenas sobre la crin impoluta,
ensañamiento visceral a la altura del ombligo,
semillas de sésamo rodando sobre la almohada,
regueros de odio convertidos en fertilizante,
nocivo destelleo de eyaculaciones pirotécnicas,
remiendo de dudas destiladas en almíbar enmohecido,
asteriscos escuálidos en el margen izquierdo de la razón

Cualquier cosa con tal de no decir nada
ahora que se corren las horas sobre el minutero...

Aun con todo, el optimismo y la moral barata te siguen produciendo arcadas
y por eso tienes ganas de agarrar una botella y estamparla contra el suelo
aunque sea tan solo por gozar un segundo del estertor agónico de los cristales.

Pero sabes que despues acabaras por empuñar una escoba con la diestra
y barrer resignado con la cabeza gacha los restos de aquel malditismo errante
al que un dia sucumbiste desde el precipício vertiginoso de los taburetes,
sonriendo como un cabrón hedonista seguro de si mismo que juraba venganza
ante el mediocre desfile de respuestas faciles que contentaban a los cualquieras

Profiriendo amor incondicional al disfraz perpetuo de las madrugadas...

Pero hasta la desesperanza sucumbe con el tiempo
a la combustión de las verdades
y a las noches mas sinuosas tarde o temprano
acaba por corrersele el rimel por la mejilla,
descubriendose la mentira tan bien contada
de los carpe diem que agonizan en el desfiladero

Y resulta ser con la luz del sol cuando se vislumbran los horizontes,
y se desnudan las oportunidades susurrandote al oido "follame como nadie..."

Hay que joderse, te dices,
ya podías haberte dado cuenta antes...

<<... Bienvenidos al vuelo SG 373 con destino Katmandú,
recuerden que durante todo el vuelo queda prohibido
encender los teléfonos móviles, así como hacer uso alguno
de cualquier dispositivo electrónico. Por problemas técnicos ajenos
a nuestra voluntad, no podremos ofrecerle en el transcurso del trayecto
el visionado de largometrajes, como viene siendo habitual por nuestra parte.
Por tanto, de forma compensatoria y con carácter excepcional,
ponemos a su disposición un extenso catalogo de libros
que pueden solicitar gratuitamente al personal de tripulación...>>

Bueno, tú ya sabes, eso del sueldo base y las prestaciones sociales

De que te roben cuarenta euros en la gasolinera
obligándote además a que seas tú quien apriete el gatillo.
Maldito el coste del establecimiento de las llamadas
que nunca debiste haber hecho, y maldito el día
en que te dio por prender el primer cigarrillo.
Y que no te vengan ahora a hablar de revoluciones.
La revolución dejo de tener sentido desde el momento
en que a alguien le dio por inventar la pasta de sobre.

En Andalucía hubo un tiempo, en que para sobrevivir
espillábamos con esmero la cola de los caballos
de aquellos nobles castellanos que estaban de paso.
Hoy nos cepillamos a alguna británica despistada,
de esas que piden Vodka Lemon en las discotecas,
y esa es la mejor manera que se me ocurre
de ilustrar sin mucho esmero, lo que es el progreso.

Y la libertad, supongo que es poder subirle la falda a tu novia,
mientras ella te da su aprobación con besos en el cuello.
Cuanto menos, es una magnífica manera de sentirse preso.

En cualquier caso, todo tiende a abocarse al fracaso autocomplaciente,
A tener que elegir entre olvidar con besos nuestras penas, o por el contrario,
optar por olvidar con penas todos aquellos besos. La respuesta a tal disyuntiva
no es tan obvia como pudiera parecer. No a largo plazo. Párete a pensarlo.

Se que no entiendes lo que trato de hacerte ver con este amasijo de ideas.
Tampoco lo pretendo. Se trata más bien de una ráfaga corta de disparos al aire.
Un fuego de cobertura para poder correr sin miedo hacia el final del pasillo.

También a ti te engañaron con el truco del burro y la zanahoria. Ya lo creo.
Apretones de mano. Palmadas en la espalda. Pensión contributiva.
Y todo sin cerciorarte en momento alguno de la extraña similitud que hay
entre tu vida laboral con la de aquel Chaplin de "Tiempos modernos"
que te desencajaba la mandíbula a carcajadas. Valiente gilipollez.
¿Como puede alguien acabar por comerse la orna de los zapatos?

Tiempo al tiempo

También sabes de sobra que mi mayor proeza fue no pensármelo dos veces.
Eso de que tu mano derecha no sepa nunca lo que hace tu mano izquierda.
Y yo en aquel momento supe tener hábilmente distraída a una de mis manos
sosteniéndome la cerveza, mientras acertaba a poner la otra entre sus piernas.
Que hija puta la princesa engreída disfrazada de inocencia.
Pero yo no me arrepiento, oye.

Además una cosa lleva a la otra, y esta a una tercera, y ahí esta la gracia.
Vas saltando de una a otra situación con el cosquilleo de la incertidumbre.
Así hasta el final. O hasta el exceso. Que te voy a contar.
Eso, o te conviertes en el cervatillo asustado de Schopenhauer,
que ni siente ni padece escondido en una cueva,
asomando muy de cuando en cuando la cabeza.

Pues eso, que mi mejor proeza sigue con todo,
siendo eso de no pararme a pensar dos veces.

También mi peor vicio.

Y Ahora ya me ves. Con la manta liada a la cabeza,
aquí ando jactándome de mi propia ignorancia. Inducida.

¿Pero sabes?

No me va tan mal...


<...El tiempo estimado de vuelo es de veinte horas diecisiete minutos.
Tengan por tanto a bien, ahorcarse con la mascarilla de oxigeno,
todos aquellos que en el día de hoy no se presten a lectura o reflexión alguna.
Nuestra compañía les brinda, por el mismo precio, esta última oportunidad de salvarse a si mismos.
La tripulación de a bordo y el comandante les desean un placentero viaje. Muchas gracias.>

Tienes que asumir las consecuencias de tus actos
igual que has de asumir que el precio de no cometerlos
quizá a la postre te pueda resultar demasiado alto.

Ya sabes la relación que existe
entre la paciencia y los cobardes,
pero aun así,
no te precipites al vacío todavia.
A veces, es mejor esperar al último asalto
y tratar de disfrutar del combate
por lo que pudiera suceder.

Todo es cuestion de asideras al final.
De escoger bien donde vas a agarrarte
aunque la elección sea cuestión de instinto
y limitarse a sobrevivir demasiado insípido.
Así que no te aferres demasiado fuerte,
y recuerda llegado el momento,
que al final tan solo somos lo que seriamos,
y poseeremos lo que pudieramos poseer
a la vuelta de un naufragio. Del último.
Poco más que tenernos a nosotros mismos
y el recuerdo difuso de alguna melodía en la cabeza.

Que ya es bastante.

Mi vida nunca ha seguido una linea recta.
Al menos no solo una que yo sepa.
Soy hombre de rutinas fugaces.
Apenas me quiero dar cuenta
de en que desdenes ando metido,
ya estoy dedicandome a cualquier otra cosa.

Sumergido...

Puedo haber vivido en mil lugares
en las últimas diez o quince primaveras,
en un par de convicciones, en muchisimos más bares...
pero yo al contrario que Sabina, siempre acabo por volver
al lugar donde he sido feliz. Siempre queda algo. O Alguien.

Todo por ese ansia de querer vivir tantas vidas
en el transcurso de lo que dura éste viaje de ida,
juntando más piezas de las que ya de por si
traía la caja de este jodido puzzle por defecto.

Puede que por virtud... Quien sabe...

Por ese ímpetu irrefrenable de disfrutar
de la quietud de la noche y sacarle provecho al día.

Es posible que por eso hasta la fecha nunca me diera por echar raices.
Y si acaso sucedió una vez, lo que pudo haber sido un bosque
acabo por ser un tiesto.
Sin regar.

Así las cartas no te queda otra que seguir modificando
una y otra vez el cuaderno de bitacora. La hoja de ruta.
De volver a jugar a ser esa presa inquieta
que tan pronto esta planeando uno y mil saltos,
se ve sentado en una roca apurando un cigarrillo.

Con días que quisiera verse cazada
y otros tantos en que disfruta jugando sola
en el absurdo de alimentarse de los sueños

Pero al final merecerá la pena por lo menos haberlo intentado...
al final merecera la pena intentarlo... una y otra vez...
o puede que no.... o puede que tal vez....

Yo solo sé que cada vez que te pienso,
que cada vez que te miro,
veo mas allá de las distancias cortas
y soy capaz de romper en mil pedazos mis miedos
en el devenir tempestuoso de los domingos
en que nos sentimos solos y temblamos
como niños,

porque a veces aunque no nos demos cuenta
necesitamos creer en la magia más que ninguno,
precisamente nosotros
que estamos cubiertos de esparto
de recibir tanta puñalada a destiempo,
y llevamos dibujado en la frente
sin quererlo, el último parte de guerra

Porque justo después del momento
en que venia de vuelta
de ponerle el último precio a mi orgullo
allá donde las gitanas guapas cantan con desparpajo
que tienen la fruta más fresca del barrio,
tú que siempre descreías de las verdades
que te contaban sin tregua en los bares
cuando llevabas el vestido ceñido al corazón
y las medias a la altura de ciertos besos,
me diste pie a invitarte a aquella cerveza
y a decirte eso de que me importaba una mierda
que el vaso andase medio lleno o medio vacío
si me dabas la oportunidad de brindar contigo

Porque soy incapaz de olvidar el instante
en que el cielo se puso de mi parte con el llover de granizos
y te pude cobijar bajo el abrigo en un mayo febril
en que tú salías de mi cama y yo te acompañaba a casa
para buscar un refugio en aquel martes por la mañana
de ir con las manos en los bolsillos muertos de frío
e inventarnos entre un cortado sin azúcar y dos tostadas
aquella última trinchera donde sentirnos vivos

Porque aun,
a veces pienso que si se tuercen las cosas
y nos vemos cada uno besando la lona
siempre seremos capaces de dejar
que se las apañe el mundo
girando a nuestras espaldas y a solas,
y reuniremos dinero para comprar algo de munición,
ahora que nos hacemos mayores y nos sale tan cara
para cubrirnos con una gabardina oscura
en un callejón sin salida,
con los vaqueros hechos jirones,
y disparar a la luna con la última bala
para poder mecernos a oscuras por siempre,
allá donde nadie nos mire...

Mírame a los ojos. Otorgame el beneficio de la duda
antes de que despunte el alba y cubra
toda esta nada de espuma.
Tenemos aun media hora por delante
hasta que abran las puertas los estancos,
diez segundos para que cese
el parpadeo nervioso de semaforos,
antes de que caiga en letargo,
todo este firmamento de sueños desvalidos
.
Cuentale a las penas que no fui yo
quien dibujo en tu rostro aquella mueca inutil,
que le pone precio a esta ruleta rusa
de polvora mojada y de corazones en ristre,
porque a mi con esta mano tan coja de jotas,
no hay dios que me tienda una escalera.
No será al menos en esta noche ambientada
por el solo de ascensores impacientes.

Pero ten paciencia,
que aun se hacerme valer de algunos trucos
de chistera,
para resurgir de las cenizas una y otra vez.
Para quemar a fuego lento mis maneras.
Tú aprieta los dientes por si acaso.
No vaya a ser que te pille improvisando
el fuego de metralla.
Porque mis heridas saben que al final
de la tregua se revuelve el orgullo.
Más el propio que el tuyo.
Porque despues de cada despues,
por mucho que se esconda la luna,
siempre llega un ahora...

El muy cabrón, con sus piezas de contrabando
y su boquilla blanca tornada en azul por un extraño
proceso químico resultante de la mezcla
de saliva y cocaina.
O eso cuentan al menos, y a mi me apetece creermelo.
Dispuesto siempre a hacernos salvar de todos los males,
al menos a invitarnos a encontrar ese punto de dulzura
que existe cuando estas dispuesto a saborear incluso
a que sabe tu propia caida, en ese loco afan
por amortiguar las penas con el paladar. Con el oido.
Con su solo de trompeta que no respeta los tiempos
pero que se hace respetar a si mismo. Que hijo de puta.

Y que vergüenza que sentirias hoy en dia Miles,
si escucharas como se reproducen tus standars
en los clubes de Jazz de las grandes ciudades
que apestan a orondos empresarios engalonados
con trajes italianos y alguna fulana rubia
de doscientos euros la noche, como complemento.
En los cuales, no me detendre, por temor a la nausea.

"El elitismo Miles. El puto elitismo.
Y a cuatro euros el tercio de cerveza"

Dieciocho años tenias, recien quemada la etapa de instituto,
y fuiste a dar por casualidad con una banda de músicos
que andaban dando unos cuantos bolos por tu ciudad.
Te invitaron a unirte a la fiesta, a moldear el aire,
con tu inseparable herramienta de metal curvado bajo el brazo.
¿Como debio de ser aquello, eh cabrón?
Con aquellos miembros de una banda de Jazz del monton
que apenas tenian donde caerse muertos,
y entre los cuales se hallaban un par de tipejos
que se hacian llamar Charlie y Dizzy. Parker y Gillespie.
Pero que empezaban a darse a conocer con un ritmo acelerado.
Bebop lo llamaban. Y mira que a mi nunca me acabo por cautivar.

Luego vinieron el caballo y la fama.
Pero supiste saltar de la montura a tiempo.
Despues ya llego Coltrane, todo lo demás,
y time after time, hasta el final...


Pero bueno, el tema es que la otra noche,
en uno de los pocos antros que aun quedan en pie por aqui,
de los que huelen a humo rancio, y jazz añejo,
con una tarima de madera desvencijada, de casi medio metro,
y un piano de cola de los que restauran exyonkis arrepentidos
en uno de los dos talleres de desintoxicación del barrio...

La otra noche te encontre, en aquel antro,
junto a un sesenton con barba blanca que miraba al techo
cuando golpeaba con una fuerza mesurada sus baquetas,
detrás de un argentino que se burlaba de la precocidad de su calvicie
cada vez que hacia sonar entre los dedos su clarinete plateado,
acompañado de otros tres excombatientes refugiados
en un saxo tenor, una epiphone negra y un enorme contrabajo.
Ahi estabas tú, trás tus voluminosas gafas de sol que usas
para que nadie se aventure a buscar en tus púpilas, la proxima nota.

Y ahi estaba yo. Escuchandote. Alrededor de la medianoche.
Sentado en una esquina, en mi trinchera de botellines vacios,
pisoteando ritmicamente mis penas con el pie derecho,
al tiempo que una chica de tez morena envuelta en un vestido blanco,
me pedia, gesticulando, desde el suelo, que le alcanzara el cenicero...

"Mira, ese de ahí es Miles Davis, y decian que estaba muerto"

Ella sonrio cómplice, agarrando con delicadeza el cenicero,
y en voz baja, mirando hacia delante, acerto a decir:

"Pues si... y decian que estaba muerto"

Y la música entonces, siguio sonando...

Time after time, if you fall I will catch you I´ll be waiting, time after time...

Estas son las últimas letras
que tuerzo por ti,
el último pellizco
que me dejo dar sin permiso..

Lo siento princesa pero ahora yo soy
como ese gato negro que deambula
entre las rocas del espigón
al que temen todos
los cangrejos de la zona,
por su astucia más que por su naturaleza felina,
aunque apenas ya solo
le queden un par de vidas..

Lamentando decirte que he pintado este verano de un inmenso azul clarito
sobre el gris que me trae tu recuerdo a mi cabeza
la vida, cariño, me va sonreir aunque sea a patadas y a tu espalda..

Que el "no hay dinero en el mundo para comprar
eso que tu vendes por una miseria", lo has vuelto del reves..

Ya ves..

Pues ya ves corazón, que no me tiembla el pulso para decirte "bye bye",
y las razones que no me han estado faltando de un tiempo a esta parte
vienen ocupando ya un inmenso espacio en la tercera repisa de este minibar..

Porque venia siendo más una cuestión de echarle huevos al asunto
y en tu nombre, pasar de regar a ahogar las penas,
con un par de litros de cerveza fría y una sesión de Jazz caliente..


¿Y ahora qué?

Pues que te dejo ya por siempre arropada por mi indiferencia
y este inmenso silencio que nunca oiras, por venganza

Que por mi parte yo me basta con gritar
desde el coche a 120 un último:
"Que te follen mi amor"

Ha llegado la hora de escapar, de nuevo
"There must be some way out of here”
que le decía el bufón al fugitivo
entre un riff de Jimi y un verso de Dylan

Encadenados a este "aquí" y este "ahora"
perfumados en el disparate rancio
de un destino tan cabrón y fútil
en el que hasta la araña teje su cárcel
mientras nos consume otro cigarro

Contradiciéndonos en el doble sentido
de carreteras de segunda mano,
con un alijo de sueños de contrabando
envueltos con sabanas en el maletero,
cagándonos, de cuando en cuando,
en la anarquía de los sentimientos

Pendientes siempre de regar, hermano,
conversaciones a golpe de cervezas
aunque demos por sentado de nuevo
que por mas que crecemos despacio
con prisa se nos repliega el corazón,
y que la rubia que nos mira sonriente,
(que a veces es morena y ni nos ve),
desde el fondo del fondo de la barra.
sea más capaz de buscarnos un problema
que de encontrarnos alguna solución

Y ahora que se nos ha ido la cabeza
tratando de fundirnos inútilmente
con el asfalto entre carrera y carrera
los lunes y miércoles por la tarde,
dando vueltas en círculos mal trazados
en un intento de incendiarnos la piel
y dejar por un rato sin aliento a la razón,
las penas quedan a buen recaudo
esperando que sea otro el que pague
el rescate con las ilusiones de su bolsillo

Ya ves,
"la vida cada vez mas puta
y nosotros cada vez más calvos",
que decía el otro en plena borrachera

Y a seguir echando papeles
para comprar probabilidades,
agarrándonos con fuerzas de flaqueza
al sonido de las cuerdas de una guitarra

Cualquier cosa con tal de escapar de aquí
aunque no nos vayamos a ninguna parte...