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 Creo que fue a eso de los doce,
que dejó de creer en Dios,
y que un par de años después
mató a su padre
a los ojos del señor Freud.
Luego
recién cumplidos los diecisiete
su simiente fue pasto de un amor ingenuo.
O sería quizá
ese amor ingenuo, pasto de su simiente.
El caso es que fue un mal polvo.
A los diecinueve se fue de casa,
volando desde el cascarón
hacía nuevos nidos de alquiler,
con facturas siempre pendientes
y cortes de electricidad por impago.
Pero a menudo con una mochila
de ´tapergüers´ a la espalda.
Pospuso la Universidad para más adelante
al paso siempre difícil de la veintena
y sus vientos de veletas,
pospuso la Universidad para más adelante
como una de esas novelas gordas,
que se dejan
postergadas para otro momento,
para otro momento mejor
que tal vez no llegue nunca.
El tabaco entretanto,
y tal y como suele decirse,
lo abandonó a menudo y para siempre.
También a Andrea,
y también por parte de Andrea
mediarían historias de abandonos.
Hasta que con veinticinco otoños
decidieron abandonarse mutuamente.
Apostar a otro caballo perfecto,
hacer las paces y dejar de correrse.
Cuando al tiempo y ya con ganas
se hizo con su titulo de Humanidades,
-falseado por el mismísimo Rey-,
lo utilizó como Pasaporte
y optó por dejar el país
por curiosidad antropológica.
Eso haría que a su regreso
decidiera que no necesitaba más
el televisor en casa.
Abandonándolo
junto a una escombrera.
Y ahora, que es
asquerosa y serenamente feliz
habiendo abandonado hasta los espejos,
se asoma a la treintena con ganas de partida.
Otra vez sin mecheros en los bolsillos,
arrastrando sin prisas, pero con ganas
los mismos zapatos viejos,
planeando nuevos abandonos;
y admite que sigue bebiendo
a morro desde el tetrabrik,
el zumo concentrado de naranja,
intuyendo algo de virtuosismo
en los posos de su inmadurez.
Y se encoge de hombros
mientras lo piensa...  Otra navidad inmolándose al paso
de alguna una iglesia nigeriana,
nuevos muertos engrosando
la lista
de los mismos muertos de siempre
como si al sur le sentará mejor
la muerte que al norte,
y al norte le sentara mejor el turrón
de Suchard
 Tal vez lo mejor sea
despojarse de las emociones inútiles,
sacudirse los miedos de baja intensidad
empapar las derrotas en un líquido inflamable,
mantenerse a 67 pulsaciones por minuto
habrá entonces que
relamerse el prepucio por costumbre
y no tanto las heridas por defecto,
recrearnos en el pasado solo el tiempo necesario
para apuntalar un par de notas mentales,
rescatar algún que otro verso ignífugo,
arrojar otra cerilla ardiendo a cámara lenta
cuidándonos en cualquier caso
de olvidar que la vida es siempre celulítica,
que todo Dios arrastra a su manera
corazones impostados al borde de la boca,
sueños increíbles que no hay quien se crea,
delirios complacientes para mañana, que hoy
se pudren en el Olimpo de cada azotea
y aun a pesar de los romanticismos muertos
podremos evitar un par de incendios venideros,
aprendiendo a encajar los golpes con el estómago,
endureciéndonos la corteza como pan de ayer,
aspirando a más pero contentándonos con menos,
persiguiendo realidades en vez de imposibles
siempre sin pausa y siempre sin prisa
aceptando que el dolor es inevitable
solo mientras duele,
y que la vida es un chiste malo
con el que al menos echarnos a reír,
sin esperar que la radio anuncie que por fin es viernes  Octubre me recoge
en su regazo
me resguarda
entre las hojas caídas
de mis cuadernos caducos
de otros otoños más sibilinos si cabe,
más venenosos todavía
Así que corre, ven
y muérdeme las penas
antes de que llegue la vendimía
y se me marchiten parasiempre las ganas de lamerte.  Por más que me empeño
en domarme a mi mismo,
que cojo y me entrego
a las bondades de la sensatez,
al deporte, la lectura,
a la dieta mediterránea…
tarde o temprano
siempre acabo por claudicar.
Por más que me enorgullezco
de alicatarme mis días al gusto
a golpes de perseverancia
y a fuerza de escroto,
de sobrevivirle a tantas
convenciones sociales
sin tener que mercantilizarme,
por más que me crezco,
acabo por ceder.
Acabo por
caer.
Tal vez sea cosa
de la doble hélice,
de un desorden nucleótido,
y una predisposición genética
autodestructiva y canalla,
pero por más que trato de evitarlo,
cuando todo va demasiado bien
necesito escapar de tanta pulcritud
y enterrar las buenas costumbres.
Transformarme en instinto puro,
hacer trampas hasta consumirme.
Y arrastrarte conmigo.  Padezco hoy
un estatismo inquietante,
una contradicción
que
siempre cae de canto,
un diagnóstico
más reservado que nunca
desprecio
el ilusionismo por receta,
la de todos
esos prestidigitadores
que desde su atril
disfrazan de primaveras
los otoños que se esconden
en la manga
empatizo mejor con
esas liebres
atrapadas tras la escena,
que no distinguen los martes
de los viernes
y se entregan a fornicios de chistera
me digo a mi mismo,
que esto va de pragmatismos
que debería aprender
a conjugar las recaidas
con el equilibrio,
pero
me vengo abajo a la media hora
y cambio de estrategia
por temor a la medianoche
así que me presto
a las respuestas fáciles,
al mutismo ajeno y a la codeína,
a reprogramar mi alma
en modo verbena
a mantenerme
a fin de cuentas,
lejos
del alcance de
mis propias balas  La melancolía es un payaso triste,
una amante turbia y peligrosa,
un preterito sugerente
e imperfeco
que te secuestra y te retiene
dentro de ti mismo.
La melancolía es un disparo del pasado,
un simulacro de verdades
que hoy desde luego,
no te convienen.  La gente por lo general
se va acostumbrando a paladear
el sabor de sus derrotas.
Empiezan por decirse aquello del
“¡Bueno! Es solo por un tiempo,
hasta que encuentre algo mejor”
Un trabajo más gratificante,
una novia más atenta,
unos amigos más afines.
Un perro que no se mee
al bajarlo por las escaleras.
Una vida que nunca llega
si uno no está dispuesto
a magullarse un poco...
Y con el tiempo muchos
se van borrando. Apagándose
como la lumbre de las candelas.
Bajan los brazos resignados y
postergan para siempre la lucha
contra sus circunstancias.
Caminando como lemmings hipnóticos
hacia el otro lado de la pantalla.
Y en el peor de los casos,
enorgulleciéndose en sociedad
de la ingente cantidad de mierda
con la que han acabado por sepultar
al niño que llevaban dentro.  Sostén esa sonrisa.
Sostenla mientras puedas
sin titubear.
Y cuando te veas de nuevo
envuelto en calma.
Cuando la vida burlona e
indescifrable como siempre es,
se postre sumisa a tus pies
dejándose asir de la cintura.
Relájate.
Y disfrútalo.
Antes de que vuelva ELLA
disimulando la vergüenza
y los silencios,
con aires de ciclón.
Robándote la paz,
las horas
y la cazadora.
Sostén esa sonrisa
cabrón,
que estas de enhorabuena.
Al menos a estas alturas sabes
que tan solo se trata
de escribirle a las ausencias
para apaciguar la caída.
De dormir un poco
y pasar página.  No hay grandes verdades,
no hay premio final
(ni de consolación tampoco),
no hay ideologías
que no adolezcan de si mismas,
ni dioses,
ni más milagro
que el de lo improbable,
no hay segundas oportunidades,
porque
en realidad,
no hay siquiera
primeras oportunidades;
no existe filantropia
que aguante
más de tres asaltos
sobre la lona,
hay muy poco amor
y demasiado romanticismo,
naúseas pandémicas
disfrazadas de autocomplacencia
por doquier,
suicidas y sicarios compartiendo la mesa,
civilizaciones enteras brindándose
"¡Salud!"
con copas de cicuta.
En realidad no hay demasiado
por lo que valga la pena
partirse la cara,
y tal vez sea esa
una buena razón para intentarlo...
Tal vez no...
No hay grandes verdades.  Uno sabe, pero se olvida de que sabe,
que nada es para siempre*
Y esa es la única artimaña posible
para sobrevivir
sin subordinarse
a los dictados categóricos de la razón,
echar unos cuantos polvos,
viajar, ver mundo,
enamorarnos,
y reír los chistes malos,
olvidando
que todo lo que existe,
todo lo que somos,
es un liviano e insignificante
despertar
que no va a ninguna parte,
que somos tan fugaces
como una brisa de verano,
tan inútilmente maleables
como plastilinas de colores
en manos de un niño pequeño,
condenados a irnos a dormir
cuando acaben los dibujos animados.
* de la película "Lugares Comunes" de Adolfo Aristarain  Cada vez que me hablan de "La crisis",
no puedo
evitar recordar a aquel taxista cubano,
que, entre carcajadas, nos contaba
como se debe rebozar y freír
una zapatilla
Habana vieja allá por el 89, decía...
Y aunque no nos dijo la proporción exacta
de harina y de aceite vegetal,
si contaba que a la hora de comérselas
le echaban por costumbre,
un par de huevos.  Nos hicimos creer
a base de un autoengaño complaciente
que el tiempo todo lo cura,
sin ser conscientes de que es precisamente
nuestro enemigo más voraz,
aquel que todo lo enferma en realidad. La única salida posible era
tratar de escapar
de sus fauces por momentos. Ningunearlo y hacerlo a un lado
en un ejercicio de lucidez pragmática. Obviar su existencia y sus casillas
cuando nos fuera posible:
en los brazos de alguna Venus, en un ataque espásmico
de risas contagiosas con los amigos,
o con el cigarro del café.
Momentos todos ellos finitos,
para nuestras desgracias.
Además,
para tan grandilocuente empresa
debiamos huir de una cárcel infranqueable,
del nosotros mismos
Incapaces
como eramos,
de trazar ese plan de fuga
que nos conviertiera en prófugos perfectos.  Te confieso que me abracé con fuerzas
durante mucho tiempo
a aquella, mi conjura personal,
de que el estoicismo se adquiere
a base de quemaduras de segundo grado,
a mis dogmas salvavidas y prefabricados
de que a falta de gasolina,
es el olvido
el no va más de los corrosivos,
y que siempre estaba de oferta
lo más lejos posible de tu vera
Me abracé a toda esa clarividencia forjada
a base de cervezas y dostoievskis
Me inventé todo ese subterfugio de la razón
para aprender a sobrevivir sin ti
 Sometidos a la servidumbre
de los pensamientos cruzados
seguiremos condenados
al murmullo de este roce de papel
con la tinta demasiado adulterada
y la polla en cabestrillo,
por qué final se trata de nada,
de todo y de lo de siempre,
de fruncir un poco el ceño,
de tener que apretar los dientes...
y once.  Por fin se van acabando los trámites y los protocolos
de esta abyecta división administrativa del calendario.
Se acabo la tregua, volvamos a las trincheras.
A los ombligos.
El que esté libre de pecado que queme la primera piedra,
que cambie de canal, que pase página y frunza el ceño.
Que le va a dar igual.
Los resortes siguen ahí esperando ser activados:
la nostalgia agazapada en estribillos tristes,
la lujuria ajustándose el liguero, mordiendose el labio,
los miedos sacando pecho desde el fondo del cajón,
las vergüenzas maquillándose en espejos ajenos.
Todo en su sitio, como lo dejamos al cerrar la puerta.
Arderán otras equiscientas hectáreas a finales de junio,
y la vecina del séptimo seguirá cada segundo lunes del mes
buscando en las estanterías del Alcampo su marca de champú.
Extractos de rosas salvajes del Sahel, para revitalizarse el alma.
Todos quieren dejar de ser esclavos de si mismos, de repente.
Del tráfico y de la grasa. Barrer con la inercia y el empirismo.
Encontrar esa fórmula arcana que pone a cero los relojes,
espoleandose las cabalgaduras hasta hacer sangrar la crin.
Sin comprender, que para llegar un poco más lejos,
a veces es necesario retroceder demasiado.
Y arde Troya cada año, con la misma cancioncilla de fondo.
La mismas cajas de música, la bailarina de mirada triste,
los pies cansados de girar, y girar, siempre hacía el mismo lado,
y esa sensación infinita del no llegar nunca a ninguna parte.
Año nuevo, vida nueva. Una y otra vez,
hasta que se oxide el engranaje o echemos a volar. "El escéptico quisiera sufrir, como los demás,
por las quimeras que hacen vivir.
No lo consigue: es un mártir de la sensatez" E. Cioran
Confieso que he cambiado Ahora que me he declarado apátrida por vocación,
echo de menos las tostadas con aceite de oliva y sal,
y de un tiempo a esta parte me enciendo los cigarros con cerillas
Habiéndome abandonado al hedonismo de la indiferencia
transito distraido por estas aceras que ya no sueñan con baldosas
y si me atracan a punta de pistola, sonrio y doy los buenos días,
cuan acérrimo cliente de un plan de pensiones haciendo cola en la sucursal
Y abandonando la busqueda de la felicidad por no desgastarme,
confieso que a ratos fuí un poco más feliz de lo que nunca sería Abrirse las venas al cerrar los ojos y sangrar palomas muertas...
al escribir sin tabaco se dispara la incoherencia, se ignoran los acentos,
hordas de ignorantes que ni siquiera ansian saber la magnitud de lo que ignoran,
Darwin tenía razón en cuanto al dualismo indivisible
de la eterna lidia del ser con su entorno,
adaptarse o morir,
Simba es el rey de la selva,
Hakuna Matata,
degollemos a una cebra...
Adam Smith fue malinterpretado
adrede,
y se quedarón con la mano invisible del mercado
que es la misma que mece la cuna con tanta fuerza
que asolan terremotos en América Latina
No hablo yo, hablan mis pupilas inyectadas en rabia
porque hay cosas que uno no quisiera saber,
pero las sabe,
como que una vaca en Europa
recibe más dinero para subsistir que un subsahariano,
pero no te escandalices,
tan solo tenlo presente cuando te bebas un vaso de leche,
ya lo decía Nietzsche
"no soy tan grande como para no ser como soy
pero lo suficientemente grande para no renegar de serlo"
aunque en realidad versaba más sobre los vicios y reconocerlos
Y Maquiavelo, a falta de princesas, lo único que pretendía era contar un cuento
pero se le fue la mano... "Una conciencia demasiado clarividente es una enfermedad"
me susurra a los ojos Dostoyevsky en el tren de cercanias
mientras me mira con desprecio un niñato de unos veinte años
que saca brillo con la manga al simbolo plateado de sus deportivas
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