DELIRIOS DE flaqueza

Mi vida nunca ha seguido una linea recta.
Al menos no solo una que yo sepa.
Soy hombre de rutinas fugaces.
Apenas me quiero dar cuenta
de en que desdenes ando metido,
ya estoy dedicandome a cualquier otra cosa.

Sumergido...

Puedo haber vivido en mil lugares
en las últimas diez o quince primaveras,
en un par de convicciones, en muchisimos más bares...
pero yo al contrario que Sabina, siempre acabo por volver
al lugar donde he sido feliz. Siempre queda algo. O Alguien.

Todo por ese ansia de querer vivir tantas vidas
en el transcurso de lo que dura éste viaje de ida,
juntando más piezas de las que ya de por si
traía la caja de este jodido puzzle por defecto.

Puede que por virtud... Quien sabe...

Por ese ímpetu irrefrenable de disfrutar
de la quietud de la noche y sacarle provecho al día.

Es posible que por eso hasta la fecha nunca me diera por echar raices.
Y si acaso sucedió una vez, lo que pudo haber sido un bosque
acabo por ser un tiesto.
Sin regar.

Así las cartas no te queda otra que seguir modificando
una y otra vez el cuaderno de bitacora. La hoja de ruta.
De volver a jugar a ser esa presa inquieta
que tan pronto esta planeando uno y mil saltos,
se ve sentado en una roca apurando un cigarrillo.

Con días que quisiera verse cazada
y otros tantos en que disfruta jugando sola
en el absurdo de alimentarse de los sueños

Pero al final merecerá la pena por lo menos haberlo intentado...
al final merecera la pena intentarlo... una y otra vez...
o puede que no.... o puede que tal vez....

Yo solo sé que cada vez que te pienso,
que cada vez que te miro,
veo mas allá de las distancias cortas
y soy capaz de romper en mil pedazos mis miedos
en el devenir tempestuoso de los domingos
en que nos sentimos solos y temblamos
como niños,

porque a veces aunque no nos demos cuenta
necesitamos creer en la magia más que ninguno,
precisamente nosotros
que estamos cubiertos de esparto
de recibir tanta puñalada a destiempo,
y llevamos dibujado en la frente
sin quererlo, el último parte de guerra

Porque justo después del momento
en que venia de vuelta
de ponerle el último precio a mi orgullo
allá donde las gitanas guapas cantan con desparpajo
que tienen la fruta más fresca del barrio,
tú que siempre descreías de las verdades
que te contaban sin tregua en los bares
cuando llevabas el vestido ceñido al corazón
y las medias a la altura de ciertos besos,
me diste pie a invitarte a aquella cerveza
y a decirte eso de que me importaba una mierda
que el vaso andase medio lleno o medio vacío
si me dabas la oportunidad de brindar contigo

Porque soy incapaz de olvidar el instante
en que el cielo se puso de mi parte con el llover de granizos
y te pude cobijar bajo el abrigo en un mayo febril
en que tú salías de mi cama y yo te acompañaba a casa
para buscar un refugio en aquel martes por la mañana
de ir con las manos en los bolsillos muertos de frío
e inventarnos entre un cortado sin azúcar y dos tostadas
aquella última trinchera donde sentirnos vivos

Porque aun,
a veces pienso que si se tuercen las cosas
y nos vemos cada uno besando la lona
siempre seremos capaces de dejar
que se las apañe el mundo
girando a nuestras espaldas y a solas,
y reuniremos dinero para comprar algo de munición,
ahora que nos hacemos mayores y nos sale tan cara
para cubrirnos con una gabardina oscura
en un callejón sin salida,
con los vaqueros hechos jirones,
y disparar a la luna con la última bala
para poder mecernos a oscuras por siempre,
allá donde nadie nos mire...

El muy cabrón, con sus piezas de contrabando
y su boquilla blanca tornada en azul por un extraño
proceso químico resultante de la mezcla
de saliva y cocaina.
O eso cuentan al menos, y a mi me apetece creermelo.
Dispuesto siempre a hacernos salvar de todos los males,
al menos a invitarnos a encontrar ese punto de dulzura
que existe cuando estas dispuesto a saborear incluso
a que sabe tu propia caida, en ese loco afan
por amortiguar las penas con el paladar. Con el oido.
Con su solo de trompeta que no respeta los tiempos
pero que se hace respetar a si mismo. Que hijo de puta.

Y que vergüenza que sentirias hoy en dia Miles,
si escucharas como se reproducen tus standars
en los clubes de Jazz de las grandes ciudades
que apestan a orondos empresarios engalonados
con trajes italianos y alguna fulana rubia
de doscientos euros la noche, como complemento.
En los cuales, no me detendre, por temor a la nausea.

"El elitismo Miles. El puto elitismo.
Y a cuatro euros el tercio de cerveza"

Dieciocho años tenias, recien quemada la etapa de instituto,
y fuiste a dar por casualidad con una banda de músicos
que andaban dando unos cuantos bolos por tu ciudad.
Te invitaron a unirte a la fiesta, a moldear el aire,
con tu inseparable herramienta de metal curvado bajo el brazo.
¿Como debio de ser aquello, eh cabrón?
Con aquellos miembros de una banda de Jazz del monton
que apenas tenian donde caerse muertos,
y entre los cuales se hallaban un par de tipejos
que se hacian llamar Charlie y Dizzy. Parker y Gillespie.
Pero que empezaban a darse a conocer con un ritmo acelerado.
Bebop lo llamaban. Y mira que a mi nunca me acabo por cautivar.

Luego vinieron el caballo y la fama.
Pero supiste saltar de la montura a tiempo.
Despues ya llego Coltrane, todo lo demás,
y time after time, hasta el final...


Pero bueno, el tema es que la otra noche,
en uno de los pocos antros que aun quedan en pie por aqui,
de los que huelen a humo rancio, y jazz añejo,
con una tarima de madera desvencijada, de casi medio metro,
y un piano de cola de los que restauran exyonkis arrepentidos
en uno de los dos talleres de desintoxicación del barrio...

La otra noche te encontre, en aquel antro,
junto a un sesenton con barba blanca que miraba al techo
cuando golpeaba con una fuerza mesurada sus baquetas,
detrás de un argentino que se burlaba de la precocidad de su calvicie
cada vez que hacia sonar entre los dedos su clarinete plateado,
acompañado de otros tres excombatientes refugiados
en un saxo tenor, una epiphone negra y un enorme contrabajo.
Ahi estabas tú, trás tus voluminosas gafas de sol que usas
para que nadie se aventure a buscar en tus púpilas, la proxima nota.

Y ahi estaba yo. Escuchandote. Alrededor de la medianoche.
Sentado en una esquina, en mi trinchera de botellines vacios,
pisoteando ritmicamente mis penas con el pie derecho,
al tiempo que una chica de tez morena envuelta en un vestido blanco,
me pedia, gesticulando, desde el suelo, que le alcanzara el cenicero...

"Mira, ese de ahí es Miles Davis, y decian que estaba muerto"

Ella sonrio cómplice, agarrando con delicadeza el cenicero,
y en voz baja, mirando hacia delante, acerto a decir:

"Pues si... y decian que estaba muerto"

Y la música entonces, siguio sonando...

Time after time, if you fall I will catch you I´ll be waiting, time after time...