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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Mordiscos.
 Hasta aquí hemos llegado, eso es indudable. Lo que venga desde ahora son tan solo vacilaciones. Un par de poemas de mierda. Un juego de azar sin instrucciones. Y hoy tan solo la insuficiencia expresiva de la que adolezco podrá ponerle fronteras a este harakiri de bolígrafo bic de punta fina. Tan solo la complicidad de esta botella de vino y esta mesa de madera sin pulir saben de lo que hablo. O intuyen cuanto callo. Tanta incertidumbre. Quien pudiera sodomizar tanta nausea de un plumazo y prenderle fuego a la primavera.
Con toda esa ignorancia regodeándose por las calles estamos perdidos. Todo ese saber estar rindiendo pleitesía a la moralidad barata. Romeo era un convicto y Julieta era una puta, alguien se encargo de venderlo como una historia de amor. This is the end, my friend y aquí estamos. Bienvenido a la eclosión del Marketing agresivo. Al final todos estaremos muertos. Tan solo quedará la memoria. La memoria, ese perro estupido de Ray, al que cuando le tiras un palo te trae cualquier otra cosa. Go to hell. Y a todo esto, la otra noche dirimíamos en la azotea la definición de un polvo sucio. Pero eso ahora es otra historia. Otro cuento. Maldita memoria.
A veces echó en falta su mirada atenta y el mutuo engaño de entendernos. Hablo ahora de mi perro. Echo de menos sacarlo a pasear bajo las lloviznas de abril. Por lo demás apenas me quejo. Hay demasiado niño de siete años esnifando terokal por estas calles como para quejarse. Pero eso no quita la otra noche me encontrase vencido. Demasiado vencido como para acabar de escribir esto. Esperando que alguien me tendiera un par de ases por debajo de la puerta. Y que despues se largara. Que se largara sin hacer ruido.
Nadie sabe con certeza que pasará cuando cese el blues sordo que se cuela por la ventana. Nadie sabe si volverán a cruzar el cielo esa ornada de pájaros negros. El caso es que aun seguimos vivos aunque estuviéramos equivocados. Y que quizás gracias a tanto error ahora estemos en lo cierto. Con el corazón curtido y la piel de lagarto. Aunque algo más cansados. Porque esto no es más que una batalla constante contra un ejército de espejos. Y hay que dominar el reflejo. Hacerse fuerte cada dia. Aparentarlo al menos. Enfrentarse al miedo. El caso es que hay que estar en guardia. Siempre atentos. El mejor consejo del mundo puede leerse en un tetrabrick de leche semidesnatada: “una vez abierto el envase debe mantenerse refrigerado”. Eso es lo único que nos mantendrá en pie. De lo contrario acabaremos por pudrirnos.  Es duro darse cuenta. Respecto al pragmatismo y la coherencia digo. Con los años te estas haciendo cada vez más socialmente correcto. Y eso es una mierda. Un estercolero que apesta a buenas maneras. Admites receloso que la autodestrucción no parece una opción loable, por aquello de que cumplas con la finalidad última de sus pretensiones y acabes dos metros bajo tierra o en una urna barnizada sobre el televisor.
"No quedan más salidas que medirse uno mismo" te dices... mientras te diagnosticas con aforismos siempre demasiado escuetos, estirpando con versos los miedos que afloran en el fluir de la tinta roja.
Simétrica desproporción de esquirlas de metralla, dentelladas serenas sobre la crin impoluta, ensañamiento visceral a la altura del ombligo, semillas de sésamo rodando sobre la almohada, regueros de odio convertidos en fertilizante, nocivo destelleo de eyaculaciones pirotécnicas, remiendo de dudas destiladas en almíbar enmohecido, asteriscos escuálidos en el margen izquierdo de la razón
Cualquier cosa con tal de no decir nada ahora que se corren las horas sobre el minutero...
Aun con todo, el optimismo y la moral barata te siguen produciendo arcadas y por eso tienes ganas de agarrar una botella y estamparla contra el suelo aunque sea tan solo por gozar un segundo del estertor agónico de los cristales.
Pero sabes que despues acabaras por empuñar una escoba con la diestra y barrer resignado con la cabeza gacha los restos de aquel malditismo errante al que un dia sucumbiste desde el precipício vertiginoso de los taburetes, sonriendo como un cabrón hedonista seguro de si mismo que juraba venganza ante el mediocre desfile de respuestas faciles que contentaban a los cualquieras
Profiriendo amor incondicional al disfraz perpetuo de las madrugadas...
Pero hasta la desesperanza sucumbe con el tiempo a la combustión de las verdades y a las noches mas sinuosas tarde o temprano acaba por corrersele el rimel por la mejilla, descubriendose la mentira tan bien contada de los carpe diem que agonizan en el desfiladero
Y resulta ser con la luz del sol cuando se vislumbran los horizontes, y se desnudan las oportunidades susurrandote al oido "follame como nadie..."
Hay que joderse, te dices, ya podías haberte dado cuenta antes... <<... Bienvenidos al vuelo SG 373 con destino Katmandú, recuerden que durante todo el vuelo queda prohibido encender los teléfonos móviles, así como hacer uso alguno de cualquier dispositivo electrónico. Por problemas técnicos ajenos a nuestra voluntad, no podremos ofrecerle en el transcurso del trayecto el visionado de largometrajes, como viene siendo habitual por nuestra parte. Por tanto, de forma compensatoria y con carácter excepcional, ponemos a su disposición un extenso catalogo de libros que pueden solicitar gratuitamente al personal de tripulación...>> Bueno, tú ya sabes, eso del sueldo base y las prestaciones sociales De que te roben cuarenta euros en la gasolinera obligándote además a que seas tú quien apriete el gatillo. Maldito el coste del establecimiento de las llamadas que nunca debiste haber hecho, y maldito el día en que te dio por prender el primer cigarrillo. Y que no te vengan ahora a hablar de revoluciones. La revolución dejo de tener sentido desde el momento en que a alguien le dio por inventar la pasta de sobre. En Andalucía hubo un tiempo, en que para sobrevivir espillábamos con esmero la cola de los caballos de aquellos nobles castellanos que estaban de paso. Hoy nos cepillamos a alguna británica despistada, de esas que piden Vodka Lemon en las discotecas, y esa es la mejor manera que se me ocurre de ilustrar sin mucho esmero, lo que es el progreso. Y la libertad, supongo que es poder subirle la falda a tu novia, mientras ella te da su aprobación con besos en el cuello. Cuanto menos, es una magnífica manera de sentirse preso. En cualquier caso, todo tiende a abocarse al fracaso autocomplaciente, A tener que elegir entre olvidar con besos nuestras penas, o por el contrario, optar por olvidar con penas todos aquellos besos. La respuesta a tal disyuntiva no es tan obvia como pudiera parecer. No a largo plazo. Párete a pensarlo. Se que no entiendes lo que trato de hacerte ver con este amasijo de ideas. Tampoco lo pretendo. Se trata más bien de una ráfaga corta de disparos al aire. Un fuego de cobertura para poder correr sin miedo hacia el final del pasillo. También a ti te engañaron con el truco del burro y la zanahoria. Ya lo creo. Apretones de mano. Palmadas en la espalda. Pensión contributiva. Y todo sin cerciorarte en momento alguno de la extraña similitud que hay entre tu vida laboral con la de aquel Chaplin de "Tiempos modernos" que te desencajaba la mandíbula a carcajadas. Valiente gilipollez. ¿Como puede alguien acabar por comerse la orna de los zapatos? Tiempo al tiempo También sabes de sobra que mi mayor proeza fue no pensármelo dos veces. Eso de que tu mano derecha no sepa nunca lo que hace tu mano izquierda. Y yo en aquel momento supe tener hábilmente distraída a una de mis manos sosteniéndome la cerveza, mientras acertaba a poner la otra entre sus piernas. Que hija puta la princesa engreída disfrazada de inocencia. Pero yo no me arrepiento, oye. Además una cosa lleva a la otra, y esta a una tercera, y ahí esta la gracia. Vas saltando de una a otra situación con el cosquilleo de la incertidumbre. Así hasta el final. O hasta el exceso. Que te voy a contar. Eso, o te conviertes en el cervatillo asustado de Schopenhauer, que ni siente ni padece escondido en una cueva, asomando muy de cuando en cuando la cabeza. Pues eso, que mi mejor proeza sigue con todo, siendo eso de no pararme a pensar dos veces. También mi peor vicio. Y Ahora ya me ves. Con la manta liada a la cabeza, aquí ando jactándome de mi propia ignorancia. Inducida. ¿Pero sabes? No me va tan mal... <...El tiempo estimado de vuelo es de veinte horas diecisiete minutos. Tengan por tanto a bien, ahorcarse con la mascarilla de oxigeno, todos aquellos que en el día de hoy no se presten a lectura o reflexión alguna. Nuestra compañía les brinda, por el mismo precio, esta última oportunidad de salvarse a si mismos. La tripulación de a bordo y el comandante les desean un placentero viaje. Muchas gracias.>  Mírame a los ojos. Otorgame el beneficio de la duda antes de que despunte el alba y cubra toda esta nada de espuma. Tenemos aun media hora por delante hasta que abran las puertas los estancos, diez segundos para que cese el parpadeo nervioso de semaforos, antes de que caiga en letargo, todo este firmamento de sueños desvalidos . Cuentale a las penas que no fui yo quien dibujo en tu rostro aquella mueca inutil, que le pone precio a esta ruleta rusa de polvora mojada y de corazones en ristre, porque a mi con esta mano tan coja de jotas, no hay dios que me tienda una escalera. No será al menos en esta noche ambientada por el solo de ascensores impacientes.
Pero ten paciencia, que aun se hacerme valer de algunos trucos de chistera, para resurgir de las cenizas una y otra vez. Para quemar a fuego lento mis maneras. Tú aprieta los dientes por si acaso. No vaya a ser que te pille improvisando el fuego de metralla. Porque mis heridas saben que al final de la tregua se revuelve el orgullo. Más el propio que el tuyo. Porque despues de cada despues, por mucho que se esconda la luna, siempre llega un ahora...  Estas son las últimas letras que tuerzo por ti, el último pellizco que me dejo dar sin permiso..
Lo siento princesa pero ahora yo soy como ese gato negro que deambula entre las rocas del espigón al que temen todos los cangrejos de la zona, por su astucia más que por su naturaleza felina, aunque apenas ya solo le queden un par de vidas..
Lamentando decirte que he pintado este verano de un inmenso azul clarito sobre el gris que me trae tu recuerdo a mi cabeza la vida, cariño, me va sonreir aunque sea a patadas y a tu espalda..
Que el "no hay dinero en el mundo para comprar eso que tu vendes por una miseria", lo has vuelto del reves..
Ya ves..
Pues ya ves corazón, que no me tiembla el pulso para decirte "bye bye", y las razones que no me han estado faltando de un tiempo a esta parte vienen ocupando ya un inmenso espacio en la tercera repisa de este minibar..
Porque venia siendo más una cuestión de echarle huevos al asunto y en tu nombre, pasar de regar a ahogar las penas, con un par de litros de cerveza fría y una sesión de Jazz caliente..
¿Y ahora qué?
Pues que te dejo ya por siempre arropada por mi indiferencia y este inmenso silencio que nunca oiras, por venganza
Que por mi parte yo me basta con gritar desde el coche a 120 un último: "Que te follen mi amor" La contundencia de la duda como consecuencia de la libertad, catapulta la necesidad del verso cuando las palabras se desnudan dentro de un vaso de Ginebra
Y es en ese entonces cuando los árboles tatúan corazones maltrechos en mi pecho, con la punta quebrada de un puñal oxidado
Bien lo sabes ingrata, que me he cansado de ser unas alas de papel ardiendo en una urna de cristales mojados
Aléjate de aquí maldita, pero no te apartes del todo de mí,
Que quiero que veas como veintitantas primaveras se desatan furiosas en cada poro de mi piel
Para cabalgar en cuarto menguante por el lomo de otra luna en su ímpetu de querer llegar más lejos que nadie con este galopar afligido
Para estar así mas cerca de mi mismo de lo que nunca estuve
Para poder olvidarte sin tener que olvidarte
Y todo lo demás... todo lo demás es mentira y si acaso no lo es te lo suplico,
Miénteme La rabia en caliente y despues el corazón congelado, y las conjeturas de futuro follando con puñaladas pasadas, los impulsos que no entienden de razones pudientes cuando voy apagando ilusiones marchitas por el suelo,
Y tu queriendo demostrarme que 2 más 2 no son 4 aunque yo sepa de sobra que 10 por 0 es un 0 inmenso que las lagrimas que lloro me escuecen cada vez más porque desde que deje de llorarlas me ahogan por dentro
Porque a este corazón sediento no lo aplaca una cerveza y estas ganas de quererte tienen vocación suicida Porque "cuidate mucho" es un eufemismo caprichoso y "quiero que seas feliz sin mi" una falacia descarada
¿Y a quien le importa que el quiero y el debo se batan a muerte? No ves que no da abasto el corazón al rodar sobre la arena Que desde que te has ido hasta el sol se burla de mi tristeza
Que en este cuento que no es ningun cuento doy fe de que el verdugo se gana su sueldo y que los soñadores se mueren de insomnio
"No te olvides de mi cuando me olvides" y las palabras atropellandose en mi garganta, porque sabes que cuando te deseo me traiciono, aunque trate de no recordar los besos que has dado desde aquel momento en que dejamos de besarnos, y yo quiera hacerte creer que estan olvidados ? Duda, traicionera y fría duda, que me incitas a la vida y me empujas a la muerte, que robas mi tiempo, pones precio al orgullo y adormeces mis instintos, hasta el punto de hacerme dudar incluso de ti misma. Dudar de la propia duda.
Cuantos intentan combatirte acaban por convivir con la locura, muchos de ellos sin mas suerte que la de acabar por aceptarte y encontrar algun tipo de lucidez en la fragilidad de tus verdades.
Cuantos ni siquiera intentan aceptar el hecho de que existas, han acabado y acabarán a merced de la corriente que fluye impasible a través del caudal de la ignorancia.
Y yo, que no se una mierda de nada pero si que creo saber un poco de todo, aquí sigo intentando domarte con licores caros y certezas relativas, esperando nervioso, oculto entre densas cortinas de humo, el momento en que bajes la guardia, para después de subirte con descaro la falda, intentar comprender la razón de tu existencia entre la inocencia de tus piernas.
Yo que hoy no tenia ni fuerzas ni ganas de pensar en ti, he acabado por volver a follar contigo, y tras un febril orgasmo, he dado lugar a que te me reveles poderosa, convirtiéndote en la musa a la que ahora escribo,
eso si,
en la mas puta de las musas.
Que se me secan las venas cuando después de la tormenta llega la calma y después de la calma vuelve a venir otra vez la tormenta
Que no debería salir pero salgo porque el verano ya lo tengo hipotecado, y la vida me cobra cada vez más intereses
Que esa vida se transforma y me deforma, y cuando la noche arde a las 3 de la mañana, para enredarse entre sabanas se hace demasiado tarde y aun demasiado temprano para pensar siquiera en volver a cogernos como antaño nos cogimos de la mano
Que aunque tu no lo sepas y yo no te lo quiera contar, he pintado en un lienzo que no entiende las palabras, un ojo llorando lágrimas que se convierten en estrellas y una luna arqueada y la silueta de un lobo que le aúlla a una guitarra deformada junto a unos labios perfectos que sostienen un cigarro encendido con el que el humo dibuja una clave de sol y unas escaleras por las que huye un caracol que no sabe como escapar porque nunca tuvo vocación fugitiva
Que no te preocupes no obstante mi amor, que la soledad, aunque tu tampoco lo sepas, puede llegar a ser una fiel compañera de juegos de puta madre cuando estas dispuesto a jugar con la complicidad de sus silencios
Y aunque cada vez trago un poco menos y vivo un poco más, bebo más de la ginebra y menos recuerdos de los que debo, y así estoy aprendiendo a olvidar la razón por la que antes bebía
Porque el olvido al follar con la soledad ya no se quiere acordar de nada, y para que follen tranquilos, yo hace tiempo que les cedí gustoso el lado que ocupabas de mi cama Los ceniceros desbordados por "te quieros" en las terrazas de moda de la gran ciudad, se ensañan con los muchos libros de autoayuda que pueblan los primeros cajones de las mesitas de noche que autoayudaduron a un puñado de pseudoescritores a ganar dinero a costa de los miedos de los demas
Después estan los libros de autodestrucción: los bukowskis, los kunderas, los camus, los kafkas, los millers, los benditos beats málditos.. donde son los "ya no te quiero" los que desbordan ceniceros y uno incluso se identifica con Meursault el pistolero
Como un buen amigo me dijo alguna vez:
"Ten cuidado con eso que lees, que te va a romper los esquemas, y te va a aportar lucidez... tu veras si te merece la pena"
Pero si no a mi, al menos las penas a buen seguro si que se lo merecen
Lo mismo me pasa con cierto tipo de música, con el blues añejo convertido en pérfume rancio, con las canciones de jazz que mis oidos no entienden pero que al escucharlas parecen entenderme a mi, con la secretos del Camarón que me cantan al oido que quita una pena otra pena y un dolor otro dolor
Tambien con el grupo de mestizaje de turno que me dice "baila cabrón, que aun no todo está perdido" ¿Y que hay del Rock and roll? Pues ya lo decía Jagger:
"It´s only Rock´N Roll, but i like it"
¿Que porque escribo todo esto?
Por que anoche fui hacer la compra al Carrefour y me echaron a la hora del cierre trás perder cerca de dos horas entre las secciones de música y literatura, y como solo me dio tiempo a coger una misera pizza, mientras esta va dando vueltas en el microondas yo me cocino esta especie de poema que no dice mucho pero que de una u otra forma, tambien me sirve de alimento Hallándome recién salido del agua, tendido sobre una inmensa roca caliente por el sol de media tarde,
saboreando cada calada del cigarro y mirando hacia el otro lado del espigón allá donde se besan cielo y mar en la aparente uniformidad del horizonte,
escuchando la incesante melodía del oleaje que se filtra entre las rocas,
descubro ante la inmensidad del azul la ridiculez de mis problemas, y la insignificancia del ser humano
que hace de alguna forma mas significante eso de vivir por aquello de que apenas tenemos nada que perder
o porque quizá, a fin de cuentas, no tengamos demasiado que ganar... La carta mas solitaria de toda la baraja durante largos periodos de tiempo es sin duda el "dos de corazones"
Tal y como lo oyen señores, el puto dos de corazones.
Esa carta no se debiera mezclar con otras cartas, y al ser barajada contra su voluntad se hace validero el principio del viejo Buk: "La soledad no se limita solamente a cuando uno se encuentra solo"
Aun barajada por tanto seguirá siendo la carta más solitaria.
Además de ser el naipe más solitario, el dos de corazones es tambien el naipe más frágil
¿A que se debe esto?
Pues bien, diversos estudios estadísticos demuestran que esa carta tiende a partirse con facilidad en innumerables tipos de partidas, quedando curiosamente, perfectamente biseccionado uno de los dos corazones que en el se representan, y resultando por tanto inservible dicho naipe para el resto de la pártida.
En caso de que esto último ocurriera y para no verse corrompido el resto del juego, diversos especialistas en la materia recomiendan eludir el uso de los tan apreciados comodines, debido a que sería todo un insulto hacia el resto de los jugadores la sustitución del dos de corazones por una carta tan volatil como es el comodín
Como ibamos comentando, lo que los especialistas recomiendan en ese tipo de situaciones es hacerse con la famosa baraja española de Fournier, y sustituir el dos de corazones quebrado, por alguna de las cartas del palo de "copas"
La elección del número que determinará a esta nueva carta de copas será directamente proporcional al tiempo que hayamos tenido el dos de corazones en nuestras manos
Por último, y trás un periodo de tiempo dificil de cuantificar, volveremos a sustituir la carta de copas, pero esta vez la sustitución será por un "As de corazones" que previamente habremos vomitado
Carta esta última, que pasara a ostentar el rango de ser la carta más solitaria en lo que reste de la pártida, con el agravio implícito de tener que eludir en todo momento el contacto con el otro "As de corazones" que tanto tiempo llevará por entonces acampando insolente a sus anchas por encima del tapete Vuelvo a casa rozando el limite que separa ahogar la noche en alcohol o que me ahogue a mi la sobriedad de la noche
Vuelvo a casa a fin de cuentas rendido a la segunda opción, porque mañana tengo cuentas pendientes conmigo mismo, y por eso de que una retirada a tiempo dice ser una victoria
Mis compañeros de piso andan absorvidos por la comodidad del sofa abstraidos por el televisor y por el humo del hachis inertes, apáticos, con la risa floja y cara de circunstancias
Yo por circunstancias de otro tipo, prefiero normalmente perderme por las calles a verme sucumbido por estas putas cuatro paredes que me descorchan la piel mas de lo que se descorchan ellas por si mismas
Como ya digo, prefiero perderme en las aceras aunque solo sea por curiosidad
Pero esta noche no, mañana por la tarde tengo una entrevista de trabajo y tengo que prepararme bien "el guion" para jugar por un rato a ser lo que no soy y que me den un papel en esta absurda función que es la vida, para poder costearme el seguir siendo yo mismo cuando se cierra el telón de la mediocridad
Mañana la puta soy yo y el precio lo ponen ellos He pasado la sobremesa en la casa de mis viejos escuchando a Pink Floyd, comiendo cerezas en la terraza, y re-leyendo algunos poemas de Baudelaire
Mientras mi padre empezaba a dar las primeras cabezadas al ritmo del "Wish you were here", mi madre me contaba que ella leia a Baudelaire cuando era más joven de lo que yo soy ahora
Yo le enseñaba un escrito en el que el poeta francés decia algo asi como:
"Embriaguense, para poder soportar sobre los hombros el peso de la vida, emborrachense ¿Pero de que? de vino, de virtud o de poesía, pero embriaguense"
Y mi madre me decía que Baudelaire acabo suicidandose siendo un desgraciado, que lo tuviera en cuenta a la hora de leer su poesía
Yo le decía que Van Gogh murio siendo aun mas desgraciado, que pagaba con cuadros el menu del dia en un mesón de mala muerte, y que no por eso dejaba de ser un artista, y que aunque ambos estuvieran muertos en cierto modo, y gracias a sus desgracias ellos seguian vivos por medio de sus obras
"Mira hijo, en estos tiempos, es mejor disfrutar del presente, que vivir del pasado"
"¿Y que ahi del futuro, madre?
"El futuro algún dia sera presente, por eso es tan importante vivir siempre agusto el presente"
Y entre cabezada y cabezada mi padre levanta los parpados, con un esfuerzo casi sobrehumano y comenta ajeno a la conversación:
"Este disco debe tener al menos 20 años, y cada vez suena mejor" Así nacen hoy muchos niños ya sea en hospitales o en pesebres, con dinero o con su ausencia, desde Ljubiana hasta Nueva York pasando por áridos paisajes Mozambiqueños, tengan o no televisión, prosa o cubiertos ratas, perros o conejos por compañía
A la sombra del sol o a la luz de la luna, con ojos color verde esperanza o ciegos y desesperanzados, con tíos, abuelas o primos segundos con ropa desnuda o vestidos de invierno Y entonces el tiempo corrompe la razón llueva o no llueva, y los niños crecen conocen el miedo de no tener miedo a la muerte, se cansan de tener sueño y no soñar nada Es en ese entonces cuando comprenden que la mejor forma de vivir abocados al fracaso es pasar por la vida a bocados con el mundo o de morir … si de morir se trata
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