Úlceras

Hay un algo de flagelación indómita a la hora
de afrontar melancolías y nostalgias.
De librar batallas perdidas.
Como si se tratase de un fraternal instinto suicida
que atenuado te redime del presente,
pero que no lleva a ninguna parte.
Es esa absurda culpabilidad esteril que cargamos
sobre el hombro de manera irracional,
con los ojos vendados,
cuando giramos la cabeza hacia detrás,
o proyectamos una mirada irreversible hacia dentro
que va más allá de los pulmones,
el pancreas o el duodeno.

Y que aun así nos acaba por diagnosticar
algún que otro tipo de úlcera subcutanea.
Úlceras en el orgullo, en el amor propio, en la conciencia...
Úlceras producidas a menudo por algún desengaño

Existen mil formas de automedicarse ante esta extraña,
pero común enfermedad, de sueños consumados y recuerdos sangrantes.
Hay quien opta por atiborrarse de ejercicios de soledad,
de botellas de Jack Danields, de Prozac o Rivotril.
Otros tantos optan por embriagarse por la compañia constante,

por huir hacia delante sin admitir que huyen,
por Paulho Coelho y su país de las piruletas,
por Bucay y su sentenciosa moral de cuentos infantiles para adulteros.
Está quien escoge acuchillar el silencio
con un disco de Pink Floyd,
con un solo de trompeta de Chet Baker,
con el blues rancio de Muddy Waters o Howlin Wolf,
con la quinta sinfonía de Bethoven,
con los redobles de campanas..

En función de la receta se vuelve uno mas o menos
sociapata, risueño, retraido, lúcido, ignorante, alcoholico o vencido...

Pero, lo quieran o no cada uno sigue cargando en la cotidianeidad,
con esas úlceras del pasado que te perforan el futuro
Úlceras, a fin de cuentas, en el corazón, que algún día acabaran por matarnos...

Mi mayor proeza, el peor de mis vicios

<<... Bienvenidos al vuelo SG 373 con destino Katmandú,
recuerden que durante todo el vuelo queda prohibido
encender los teléfonos móviles, así como hacer uso alguno
de cualquier dispositivo electrónico. Por problemas técnicos ajenos
a nuestra voluntad, no podremos ofrecerle en el transcurso del trayecto
el visionado de largometrajes, como viene siendo habitual por nuestra parte.
Por tanto, de forma compensatoria y con carácter excepcional,
ponemos a su disposición un extenso catalogo de libros
que pueden solicitar gratuitamente al personal de tripulación...>>

Bueno, tú ya sabes, eso del sueldo base y las prestaciones sociales

De que te roben cuarenta euros en la gasolinera
obligándote además a que seas tú quien apriete el gatillo.
Maldito el coste del establecimiento de las llamadas
que nunca debiste haber hecho, y maldito el día
en que te dio por prender el primer cigarrillo.
Y que no te vengan ahora a hablar de revoluciones.
La revolución dejo de tener sentido desde el momento
en que a alguien le dio por inventar la pasta de sobre.

En Andalucía hubo un tiempo, en que para sobrevivir
espillábamos con esmero la cola de los caballos
de aquellos nobles castellanos que estaban de paso.
Hoy nos cepillamos a alguna británica despistada,
de esas que piden Vodka Lemon en las discotecas,
y esa es la mejor manera que se me ocurre
de ilustrar sin mucho esmero, lo que es el progreso.

Y la libertad, supongo que es poder subirle la falda a tu novia,
mientras ella te da su aprobación con besos en el cuello.
Cuanto menos, es una magnífica manera de sentirse preso.

En cualquier caso, todo tiende a abocarse al fracaso autocomplaciente,
A tener que elegir entre olvidar con besos nuestras penas, o por el contrario,
optar por olvidar con penas todos aquellos besos. La respuesta a tal disyuntiva
no es tan obvia como pudiera parecer. No a largo plazo. Párete a pensarlo.

Se que no entiendes lo que trato de hacerte ver con este amasijo de ideas.
Tampoco lo pretendo. Se trata más bien de una ráfaga corta de disparos al aire.
Un fuego de cobertura para poder correr sin miedo hacia el final del pasillo.

También a ti te engañaron con el truco del burro y la zanahoria. Ya lo creo.
Apretones de mano. Palmadas en la espalda. Pensión contributiva.
Y todo sin cerciorarte en momento alguno de la extraña similitud que hay
entre tu vida laboral con la de aquel Chaplin de "Tiempos modernos"
que te desencajaba la mandíbula a carcajadas. Valiente gilipollez.
¿Como puede alguien acabar por comerse la orna de los zapatos?

Tiempo al tiempo

También sabes de sobra que mi mayor proeza fue no pensármelo dos veces.
Eso de que tu mano derecha no sepa nunca lo que hace tu mano izquierda.
Y yo en aquel momento supe tener hábilmente distraída a una de mis manos
sosteniéndome la cerveza, mientras acertaba a poner la otra entre sus piernas.
Que hija puta la princesa engreída disfrazada de inocencia.
Pero yo no me arrepiento, oye.

Además una cosa lleva a la otra, y esta a una tercera, y ahí esta la gracia.
Vas saltando de una a otra situación con el cosquilleo de la incertidumbre.
Así hasta el final. O hasta el exceso. Que te voy a contar.
Eso, o te conviertes en el cervatillo asustado de Schopenhauer,
que ni siente ni padece escondido en una cueva,
asomando muy de cuando en cuando la cabeza.

Pues eso, que mi mejor proeza sigue con todo,
siendo eso de no pararme a pensar dos veces.

También mi peor vicio.

Y Ahora ya me ves. Con la manta liada a la cabeza,
aquí ando jactándome de mi propia ignorancia. Inducida.

¿Pero sabes?

No me va tan mal...


<...El tiempo estimado de vuelo es de veinte horas diecisiete minutos.
Tengan por tanto a bien, ahorcarse con la mascarilla de oxigeno,
todos aquellos que en el día de hoy no se presten a lectura o reflexión alguna.
Nuestra compañía les brinda, por el mismo precio, esta última oportunidad de salvarse a si mismos.
La tripulación de a bordo y el comandante les desean un placentero viaje. Muchas gracias.>

Nuestra única certeza

Tienes que asumir las consecuencias de tus actos
igual que has de asumir que el precio de no cometerlos
quizá a la postre te pueda resultar demasiado alto.

Ya sabes la relación que existe
entre la paciencia y los cobardes,
pero aun así,
no te precipites al vacío todavia.
A veces, es mejor esperar al último asalto
y tratar de disfrutar del combate
por lo que pudiera suceder.

Todo es cuestion de asideras al final.
De escoger bien donde vas a agarrarte
aunque la elección sea cuestión de instinto
y limitarse a sobrevivir demasiado insípido.
Así que no te aferres demasiado fuerte,
y recuerda llegado el momento,
que al final tan solo somos lo que seriamos,
y poseeremos lo que pudieramos poseer
a la vuelta de un naufragio. Del último.
Poco más que tenernos a nosotros mismos
y el recuerdo difuso de alguna melodía en la cabeza.

Que ya es bastante.

Rutinas fugaces

Mi vida nunca ha seguido una linea recta.
Al menos no solo una que yo sepa.
Soy hombre de rutinas fugaces.
Apenas me quiero dar cuenta
de en que desdenes ando metido,
ya estoy dedicandome a cualquier otra cosa.

Sumergido...

Puedo haber vivido en mil lugares
en las últimas diez o quince primaveras,
en un par de convicciones, en muchisimos más bares...
pero yo al contrario que Sabina, siempre acabo por volver
al lugar donde he sido feliz. Siempre queda algo. O Alguien.

Todo por ese ansia de querer vivir tantas vidas
en el transcurso de lo que dura éste viaje de ida,
juntando más piezas de las que ya de por si
traía la caja de este jodido puzzle por defecto.

Puede que por virtud... Quien sabe...

Por ese ímpetu irrefrenable de disfrutar
de la quietud de la noche y sacarle provecho al día.

Es posible que por eso hasta la fecha nunca me diera por echar raices.
Y si acaso sucedió una vez, lo que pudo haber sido un bosque
acabo por ser un tiesto.
Sin regar.

Así las cartas no te queda otra que seguir modificando
una y otra vez el cuaderno de bitacora. La hoja de ruta.
De volver a jugar a ser esa presa inquieta
que tan pronto esta planeando uno y mil saltos,
se ve sentado en una roca apurando un cigarrillo.

Con días que quisiera verse cazada
y otros tantos en que disfruta jugando sola
en el absurdo de alimentarse de los sueños

Pero al final merecerá la pena por lo menos haberlo intentado...
al final merecera la pena intentarlo... una y otra vez...
o puede que no.... o puede que tal vez....

Sicarios del sol

Yo solo sé que cada vez que te pienso,
que cada vez que te miro,
veo mas allá de las distancias cortas
y soy capaz de romper en mil pedazos mis miedos
en el devenir tempestuoso de los domingos
en que nos sentimos solos y temblamos
como niños,

porque a veces aunque no nos demos cuenta
necesitamos creer en la magia más que ninguno,
precisamente nosotros
que estamos cubiertos de esparto
de recibir tanta puñalada a destiempo,
y llevamos dibujado en la frente
sin quererlo, el último parte de guerra

Porque justo después del momento
en que venia de vuelta
de ponerle el último precio a mi orgullo
allá donde las gitanas guapas cantan con desparpajo
que tienen la fruta más fresca del barrio,
tú que siempre descreías de las verdades
que te contaban sin tregua en los bares
cuando llevabas el vestido ceñido al corazón
y las medias a la altura de ciertos besos,
me diste pie a invitarte a aquella cerveza
y a decirte eso de que me importaba una mierda
que el vaso andase medio lleno o medio vacío
si me dabas la oportunidad de brindar contigo

Porque soy incapaz de olvidar el instante
en que el cielo se puso de mi parte con el llover de granizos
y te pude cobijar bajo el abrigo en un mayo febril
en que tú salías de mi cama y yo te acompañaba a casa
para buscar un refugio en aquel martes por la mañana
de ir con las manos en los bolsillos muertos de frío
e inventarnos entre un cortado sin azúcar y dos tostadas
aquella última trinchera donde sentirnos vivos

Porque aun,
a veces pienso que si se tuercen las cosas
y nos vemos cada uno besando la lona
siempre seremos capaces de dejar
que se las apañe el mundo
girando a nuestras espaldas y a solas,
y reuniremos dinero para comprar algo de munición,
ahora que nos hacemos mayores y nos sale tan cara
para cubrirnos con una gabardina oscura
en un callejón sin salida,
con los vaqueros hechos jirones,
y disparar a la luna con la última bala
para poder mecernos a oscuras por siempre,
allá donde nadie nos mire...

Observa

Mírame a los ojos. Otorgame el beneficio de la duda
antes de que despunte el alba y cubra
toda esta nada de espuma.
Tenemos aun media hora por delante
hasta que abran las puertas los estancos,
diez segundos para que cese
el parpadeo nervioso de semaforos,
antes de que caiga en letargo,
todo este firmamento de sueños desvalidos
.
Cuentale a las penas que no fui yo
quien dibujo en tu rostro aquella mueca inutil,
que le pone precio a esta ruleta rusa
de polvora mojada y de corazones en ristre,
porque a mi con esta mano tan coja de jotas,
no hay dios que me tienda una escalera.
No será al menos en esta noche ambientada
por el solo de ascensores impacientes.

Pero ten paciencia,
que aun se hacerme valer de algunos trucos
de chistera,
para resurgir de las cenizas una y otra vez.
Para quemar a fuego lento mis maneras.
Tú aprieta los dientes por si acaso.
No vaya a ser que te pille improvisando
el fuego de metralla.
Porque mis heridas saben que al final
de la tregua se revuelve el orgullo.
Más el propio que el tuyo.
Porque despues de cada despues,
por mucho que se esconda la luna,
siempre llega un ahora...

Something else

El muy cabrón, con sus piezas de contrabando
y su boquilla blanca tornada en azul por un extraño
proceso químico resultante de la mezcla
de saliva y cocaina.
O eso cuentan al menos, y a mi me apetece creermelo.
Dispuesto siempre a hacernos salvar de todos los males,
al menos a invitarnos a encontrar ese punto de dulzura
que existe cuando estas dispuesto a saborear incluso
a que sabe tu propia caida, en ese loco afan
por amortiguar las penas con el paladar. Con el oido.
Con su solo de trompeta que no respeta los tiempos
pero que se hace respetar a si mismo. Que hijo de puta.

Y que vergüenza que sentirias hoy en dia Miles,
si escucharas como se reproducen tus standars
en los clubes de Jazz de las grandes ciudades
que apestan a orondos empresarios engalonados
con trajes italianos y alguna fulana rubia
de doscientos euros la noche, como complemento.
En los cuales, no me detendre, por temor a la nausea.

"El elitismo Miles. El puto elitismo.
Y a cuatro euros el tercio de cerveza"

Dieciocho años tenias, recien quemada la etapa de instituto,
y fuiste a dar por casualidad con una banda de músicos
que andaban dando unos cuantos bolos por tu ciudad.
Te invitaron a unirte a la fiesta, a moldear el aire,
con tu inseparable herramienta de metal curvado bajo el brazo.
¿Como debio de ser aquello, eh cabrón?
Con aquellos miembros de una banda de Jazz del monton
que apenas tenian donde caerse muertos,
y entre los cuales se hallaban un par de tipejos
que se hacian llamar Charlie y Dizzy. Parker y Gillespie.
Pero que empezaban a darse a conocer con un ritmo acelerado.
Bebop lo llamaban. Y mira que a mi nunca me acabo por cautivar.

Luego vinieron el caballo y la fama.
Pero supiste saltar de la montura a tiempo.
Despues ya llego Coltrane, todo lo demás,
y time after time, hasta el final...


Pero bueno, el tema es que la otra noche,
en uno de los pocos antros que aun quedan en pie por aqui,
de los que huelen a humo rancio, y jazz añejo,
con una tarima de madera desvencijada, de casi medio metro,
y un piano de cola de los que restauran exyonkis arrepentidos
en uno de los dos talleres de desintoxicación del barrio...

La otra noche te encontre, en aquel antro,
junto a un sesenton con barba blanca que miraba al techo
cuando golpeaba con una fuerza mesurada sus baquetas,
detrás de un argentino que se burlaba de la precocidad de su calvicie
cada vez que hacia sonar entre los dedos su clarinete plateado,
acompañado de otros tres excombatientes refugiados
en un saxo tenor, una epiphone negra y un enorme contrabajo.
Ahi estabas tú, trás tus voluminosas gafas de sol que usas
para que nadie se aventure a buscar en tus púpilas, la proxima nota.

Y ahi estaba yo. Escuchandote. Alrededor de la medianoche.
Sentado en una esquina, en mi trinchera de botellines vacios,
pisoteando ritmicamente mis penas con el pie derecho,
al tiempo que una chica de tez morena envuelta en un vestido blanco,
me pedia, gesticulando, desde el suelo, que le alcanzara el cenicero...

"Mira, ese de ahí es Miles Davis, y decian que estaba muerto"

Ella sonrio cómplice, agarrando con delicadeza el cenicero,
y en voz baja, mirando hacia delante, acerto a decir:

"Pues si... y decian que estaba muerto"

Y la música entonces, siguio sonando...

Time after time, if you fall I will catch you I´ll be waiting, time after time...

Gritar desde el coche a 120

Estas son las últimas letras
que tuerzo por ti,
el último pellizco
que me dejo dar sin permiso..

Lo siento princesa pero ahora yo soy
como ese gato negro que deambula
entre las rocas del espigón
al que temen todos
los cangrejos de la zona,
por su astucia más que por su naturaleza felina,
aunque apenas ya solo
le queden un par de vidas..

Lamentando decirte que he pintado este verano de un inmenso azul clarito
sobre el gris que me trae tu recuerdo a mi cabeza
la vida, cariño, me va sonreir aunque sea a patadas y a tu espalda..

Que el "no hay dinero en el mundo para comprar
eso que tu vendes por una miseria", lo has vuelto del reves..

Ya ves..

Pues ya ves corazón, que no me tiembla el pulso para decirte "bye bye",
y las razones que no me han estado faltando de un tiempo a esta parte
vienen ocupando ya un inmenso espacio en la tercera repisa de este minibar..

Porque venia siendo más una cuestión de echarle huevos al asunto
y en tu nombre, pasar de regar a ahogar las penas,
con un par de litros de cerveza fría y una sesión de Jazz caliente..


¿Y ahora qué?

Pues que te dejo ya por siempre arropada por mi indiferencia
y este inmenso silencio que nunca oiras, por venganza

Que por mi parte yo me basta con gritar
desde el coche a 120 un último:
"Que te follen mi amor"

Como en el

Ha llegado la hora de escapar, de nuevo
"There must be some way out of here”
que le decía el bufón al fugitivo
entre un riff de Jimi y un verso de Dylan

Encadenados a este "aquí" y este "ahora"
perfumados en el disparate rancio
de un destino tan cabrón y fútil
en el que hasta la araña teje su cárcel
mientras nos consume otro cigarro

Contradiciéndonos en el doble sentido
de carreteras de segunda mano,
con un alijo de sueños de contrabando
envueltos con sabanas en el maletero,
cagándonos, de cuando en cuando,
en la anarquía de los sentimientos

Pendientes siempre de regar, hermano,
conversaciones a golpe de cervezas
aunque demos por sentado de nuevo
que por mas que crecemos despacio
con prisa se nos repliega el corazón,
y que la rubia que nos mira sonriente,
(que a veces es morena y ni nos ve),
desde el fondo del fondo de la barra.
sea más capaz de buscarnos un problema
que de encontrarnos alguna solución

Y ahora que se nos ha ido la cabeza
tratando de fundirnos inútilmente
con el asfalto entre carrera y carrera
los lunes y miércoles por la tarde,
dando vueltas en círculos mal trazados
en un intento de incendiarnos la piel
y dejar por un rato sin aliento a la razón,
las penas quedan a buen recaudo
esperando que sea otro el que pague
el rescate con las ilusiones de su bolsillo

Ya ves,
"la vida cada vez mas puta
y nosotros cada vez más calvos",
que decía el otro en plena borrachera

Y a seguir echando papeles
para comprar probabilidades,
agarrándonos con fuerzas de flaqueza
al sonido de las cuerdas de una guitarra

Cualquier cosa con tal de escapar de aquí
aunque no nos vayamos a ninguna parte...

 

Paredes de cartón

A veces me mezclo entre las verdades a medias que sujetan la vida de aquellos que tienen por cielo el techo y por compañía el infortunio.

Aquellos que bajo un sombrero de paja se sientan cada mañana al sol en los bancos de las plazas, con el sonido de una radio que nunca acaba de sintonizarse del todo bien.

Son los perdedores que asumieron con orgullo la derrota y prefirieron vivir bajo los puentes antes que saltar desde su cima. A los que les encontró una aguja cuando buscaban un pajar y se montaron a los lomos de un caballo que no iba a ninguna parte. Los que se quedaron dormidos en el fondo de la botella y prefirieron seguir durmiendo. Los inmigrantes que cruzaron un mar infinito y ahora se ahogan en nuestros charcos de indiferencia. Son las putas que con 12 años jugaban a ser princesas, sin saber que años después no les quedaría otra que hacerse por ellas en el asiento trasero de un Mercedes.

Aun así algunos de ellos sonríen, mientras empresarios vestidos de Armani hacen sonar furiosos sus bocinas en la hora punta de la tarde, y se acercan con respeto a nosotros a impartirnos las lecciones de filosofía que nunca se enseñaron en la escuela. Muchos saben más que los que saben más por viejos que por diablos, porque sin ser ni viejos ni diablos, descubrieron que a veces el sentido de la vida es que nunca tuvo ningún sentido vivirla sometidos a las reglas de esta partida, en la que los que nacen sin nada quedan atrapados parasiempre en la casilla de salida.

Como ya digo, a veces me paro a escuchar a aquellos Bukowskis de media barba que se acercan pidiendo cigarrillos a asustadizas universitarias, que se estremecen por esas miradas de los que se quedaron varados en la orilla contemplando como sigue girando el mundo en una dirección tan absurda, y que en un cambio de rail dejo sentados en el banquillo a los que alimentan las palomas después de orinar en los portales.

Todo lo demás

La contundencia de la duda
como consecuencia de la libertad,
catapulta la necesidad del verso
cuando las palabras se desnudan
dentro de un vaso de Ginebra 

Y es en ese entonces
cuando los árboles tatúan
corazones maltrechos en mi pecho,
con la punta quebrada de un puñal oxidado

Bien lo sabes ingrata,
que me he cansado de ser
unas alas de papel ardiendo
en una urna de cristales mojados

Aléjate de aquí maldita,
pero no te apartes del todo de mí,

Que quiero que veas
como veintitantas primaveras
se desatan furiosas
en cada poro de mi piel

Para cabalgar en cuarto menguante
por el lomo de otra luna
en su ímpetu de querer llegar
más lejos que nadie
con este galopar afligido

Para estar así
mas cerca de mi mismo
de lo que nunca estuve

Para poder olvidarte
sin tener que olvidarte

Y todo lo demás...
todo lo demás es mentira
y si acaso no lo es
te lo suplico,

Miénteme

Perdiendo al escondite

Puedo tirarme una semana sin escribir una mierda
y luego retorcerme entre lunas de tinta
durante cuatro noches seguidas

Y vale que si, que ya lo se,
que no tienen cabida en un mismo lecho
una zorra y un corcel,
pero prefiero quebrarme la cabeza
pensando en un par de muslos
y en secretos al oído,
antes que no pensar en nada
y caer en la trampa de la rutina
que la vida intenta plantar a los pies de mi cama
y yo esquivo dando un salto hasta la ventana,
para pensar en ese contigo que no existe
y convertir en decretos de corazón esos secretos
que no son tuyos, porque tú no eres nadie

Porque tu no eres ninguna, y eres un poco de todas ellas
que luego a la hora de la verdad no son tantas y se repiten,
y a base de repetirse pierden la gracia
como los chistes malos que se cuentan en las plazas de madrugada

Porque me canso de buscarte y no encontrarte
y aun así engañarme pensando que esta vez si,
que esta vez he dado contigo,
pero se me revela la aorta, y me dice que no...

que no cabrón,

que tampoco es ella,

porque ella no te diría esas cosas, ni llevaría esos zapatos
y ella sabría quien es Kerouac y aunque lo permitiera
no daría por sentado que vas a invitarle a la cerveza

Y me invento puntos suspensivos para salir de las comas,
porque prefiero vaciar los pulmones de golpe
a respirar poco a poco, ... , ... , ... ,
y en vez de dormir a estas horas, escribo y me re-escribo
porque en realidad no hay mucho más que decir
de lo que yo ya no me haya dicho en algún momento
alguna de las veces que volvía a casa solo y borracho,
o acompañado, pero solo y borracho igualmente,
evitando ahogarme en las riadas de agua
de los servicios de limpieza municipales


Y yo la sigo buscando como el que compra el cupón de la once
y siempre gana el reintegro para tener otra oportunidad
de perder de nuevo un intento en el intento en encontrar el premio

La busco como el que busca a Dios en misa de once,
pero con mucha menos fe y con un poco más de esperanza,
como el corsario que busca su tesoro de monedas de oro
y que no se quiere conformar con un puñado de monedas de plata,

Y mientras más la busco más me pierdo en mis renglones,
más delego mis pensamientos en la inercia
de las yemas de estos dedos,
que quieren cambiar las letras del teclado por unas caderas
que hagan cambiar bruscamente el sentido
de este puñado de palabras que la andan buscando

Cuentas pendientes

"Soñe contigo esta noche.."
Me escribes en pasado simple gallego
"Ahora yo tendré que soñar contigo durante el dia"
Te respondo en futuro complicado andaluz

Y ahi se queda ese cruce de miradas sin miradas
yo aqui abajo me quedo hilvanando las ganas
ahora que el tráfico esta de vacaciones en la costa
y algunos nos quedamos guardando el aparcamiento

Y asi seguimos sin sufrir pero abrazados al recuerdo
haciendo malabares con un calendario y dos relojes,
volando a ras del asfalto, remangandonos los sueños
a la altura de las teclas del piano del cafe bohemia

Porque aun sigo queriendo ver como tu perro
de lo negro que es, parece azul a la luz del sol
porque aun quiero que que veas como mi sangre
que de por si es roja, a tu vera se vuelve mas roja,
porque ademas me debes unos versos de Pessoa
a la orilla de aquella playa arropada por el silencio
que en verano tenemos alquilada a los mortales
para costearnos los polvos que echemos en invierno

La rabia en caliente

La rabia en caliente y despues el corazón congelado,
y las conjeturas de futuro follando con puñaladas pasadas,
los impulsos que no entienden de razones pudientes
cuando voy apagando ilusiones marchitas por el suelo,

Y tu queriendo demostrarme que 2 más 2 no son 4
aunque yo sepa de sobra que 10 por 0 es un 0 inmenso
que las lagrimas que lloro me escuecen cada vez más
porque desde que deje de llorarlas me ahogan por dentro

Porque a este corazón sediento no lo aplaca una cerveza
y estas ganas de quererte tienen vocación suicida
Porque "cuidate mucho" es un eufemismo caprichoso
y "quiero que seas feliz sin mi" una falacia descarada


¿Y a quien le importa que el quiero y el debo se batan a muerte?
No ves que no da abasto el corazón al rodar sobre la arena
Que desde que te has ido hasta el sol se burla de mi tristeza

Que en este cuento que no es ningun cuento
doy fe de que el verdugo se gana su sueldo
y que los soñadores se mueren de insomnio

"No te olvides de mi cuando me olvides"
y las palabras atropellandose en mi garganta,
porque sabes que cuando te deseo me traiciono,
aunque trate de no recordar los besos que has dado
desde aquel momento en que dejamos de besarnos,
y yo quiera hacerte creer que estan olvidados

Dudando

                              ?

 

Duda, traicionera y fría duda, que me incitas a la vida y me empujas a la muerte,
que robas mi tiempo, pones precio al orgullo y adormeces mis instintos, hasta el punto de hacerme dudar incluso de ti misma.
Dudar de la propia duda.

Cuantos intentan combatirte acaban por convivir con la locura, muchos de ellos sin mas suerte que la de acabar por aceptarte y encontrar algun tipo de lucidez en la fragilidad de tus verdades.

Cuantos ni siquiera intentan aceptar el hecho de que existas, han acabado y acabarán a merced de la corriente que fluye impasible a través del caudal de la ignorancia.

Y yo, que no se una mierda de nada pero si que creo saber un poco de todo, aquí sigo intentando domarte con licores caros y certezas relativas, esperando nervioso, oculto entre densas cortinas de humo, el momento en que bajes la guardia, para después de subirte con descaro la falda, intentar comprender la razón de tu existencia entre la inocencia de tus piernas.

Yo que hoy no tenia ni fuerzas ni ganas de pensar en ti, he acabado por volver a follar contigo, y tras un febril orgasmo, he dado lugar a que te me reveles poderosa, convirtiéndote en la musa a la que ahora escribo,

eso si,

en la mas puta de las musas.

Escapar

¿Sabes de esos días o de esas noches
en los que querrías salir a la calle
y echar a correr a cualquier parte
buscando quien sabe que...?

Un algo que te haga sentir vivo

Un esperar que acontezca en algún momento,
cualquier cosa que cambie el rumbo de tu vida,
una revelación, un imposible, un nuevo camino
por donde tus ganas quieran correr más que tus piernas
y empieces a sonreír como un verdadero hijo de puta

Hoy es uno de esos días
Una de esas noches

Que te sientes como cuando Jounhy cogio su fusil

Pero con la diferencia de que
aquí es la rutina quien te persigue
a punta de pistola

Si lloras me corto las alas

He descubierto que una mirada es el trazado más corto entre dos mundos
y me he construido un castillo con los posos sobrantes del café
donde ondean por banderas los visillos descosidos de mi cuarto,
para que allí todas las palabras que me digas eyaculen en susurros
y todas las madrugadas que tachas de rodillas se mueran de insomnio

Así cuando te desfallezca la esperanza por sobredosis de tristezas
yo domesticare cada una de tus lágrimas a base de sonrisas furtivas

Así cuando otra vez tus sueños se engalanen de versos errantes
en cada suspiro que exhales, seré yo y no tú el que se quede sin aire

Al tran tran

Que se me secan las venas
cuando después de la tormenta
llega la calma y después de la calma
vuelve a venir otra vez la tormenta

Que no debería salir pero salgo
porque el verano ya lo tengo hipotecado,
y la vida me cobra cada vez más intereses

Que esa vida se transforma y me deforma,
y cuando la noche arde a las 3 de la mañana,
para enredarse entre sabanas se hace demasiado tarde
y aun demasiado temprano para pensar siquiera
en volver a cogernos como antaño nos cogimos de la mano

Que aunque tu no lo sepas y yo no te lo quiera contar,
he pintado en un lienzo que no entiende las palabras,
un ojo llorando lágrimas que se convierten en estrellas
y una luna arqueada y la silueta de un lobo que le aúlla
a una guitarra deformada junto a unos labios perfectos
que sostienen un cigarro encendido con el que el humo dibuja
una clave de sol y unas escaleras por las que huye un caracol
que no sabe como escapar porque nunca tuvo vocación fugitiva

Que no te preocupes no obstante mi amor,
que la soledad, aunque tu tampoco lo sepas,
puede llegar a ser una fiel compañera de juegos de puta madre
cuando estas dispuesto a jugar con la complicidad de sus silencios

Y aunque cada vez trago un poco menos y vivo un poco más,
bebo más de la ginebra y menos recuerdos de los que debo,
y así estoy aprendiendo a olvidar la razón por la que antes bebía

Porque el olvido al follar con la soledad
ya no se quiere acordar de nada,
y para que follen tranquilos,
yo hace tiempo que les cedí gustoso
el lado que ocupabas de mi cama

Mi insoportable levedad del ser

Los ceniceros desbordados por "te quieros"
en las terrazas de moda de la gran ciudad,
se ensañan con los muchos libros de autoayuda
que pueblan los primeros cajones de las mesitas de noche
que autoayudaduron a un puñado de pseudoescritores
a ganar dinero a costa de los miedos de los demas

Después estan los libros de autodestrucción:
los bukowskis, los kunderas, los camus,
los kafkas, los millers, los benditos beats málditos..
donde son los "ya no te quiero" los que desbordan ceniceros
y uno incluso se identifica con Meursault el pistolero


Como un buen amigo me dijo alguna vez:

"Ten cuidado con eso que lees,
que te va a romper los esquemas,
y te va a aportar lucidez...
tu veras si te merece la pena"

Pero si no a mi, al menos las penas
a buen seguro si que se lo merecen


Lo mismo me pasa con cierto tipo de música,
con el blues añejo convertido en pérfume rancio,
con las canciones de jazz que mis oidos no entienden
pero que al escucharlas parecen entenderme a mi,
con la secretos del Camarón que me cantan al oido
que quita una pena otra pena y un dolor otro dolor

Tambien con el grupo de mestizaje de turno que me dice
"baila cabrón, que aun no todo está perdido"
¿Y que hay del Rock and roll? Pues ya lo decía Jagger:

"It´s only Rock´N Roll, but i like it"



¿Que porque escribo todo esto?

Por que anoche fui hacer la compra al Carrefour
y me echaron a la hora del cierre
trás perder cerca de dos horas
entre las secciones de música y literatura,
y como solo me dio tiempo a coger una misera pizza,
mientras esta va dando vueltas en el microondas
yo me cocino esta especie de poema que no dice mucho
pero que de una u otra forma, tambien me sirve de alimento

Reflexión barata en una servilleta mojada

Hallándome recién salido del agua,
tendido sobre una inmensa roca
caliente por el sol de media tarde,

saboreando cada calada del cigarro
y mirando hacia el otro lado del espigón
allá donde se besan cielo y mar
en la aparente uniformidad del horizonte,

escuchando la incesante melodía
del oleaje que se filtra entre las rocas,

descubro ante la inmensidad del azul
la ridiculez de mis problemas,
y la insignificancia del ser humano

que hace de alguna forma
mas significante eso de vivir
por aquello de que apenas
tenemos nada que perder

o porque quizá, a fin de cuentas,
no tengamos demasiado que ganar...